palavras mais do que (o)usadas

1ª epístola aos hereges .os satyros

2012-02-12T10:08:00.000-08:00

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inscreva.se nos anais anacrónicos - hoje não pecarei por palavras e actos

fá.lo.ei por omissão

meu amigo,

nunca lhe aconteceu sentir ,na sua cabeça ,um enorme vazio? tê.la ( a cabeça ,claro! ) como um profundo buraco a ser preenchido por ideias ,frases ,imagens - conexas e desconexas - de pessoas que ora admira ,ora não ,como se o dito buraco precisasse de algo que o levasse a acreditar?

- ensandeceu ,pensará ...

- nunca estive tão lúcida ,acredite!

careço ,neste momento ,de pensar .... que absurdo!

como fazê.lo se a minha cabeça é um enorme buraco vazio?

comecemos ,então ,pelo buraco

se dele falo é porque penso nele .logo ,se penso no buraco é porque o buraco existe .e se este existe ,também existem outros buracos e se existem outros buracos ,também existem outros eus

pensemos nos eus ,traduzidos em outros

não ,meu amigo .a ordem dos factores não é arbitrária .pensar ,primeiro no eu ,é tão pobre ,quanto imaginarmo.nos sós no universo .pensá.lo é ,já de si ,um perpétuo vazio .comecemos ,então ,por dar primazia aos outros .não por uma questão de boa educação ,antes pela necessidade dos outros para sermos nós ... como vê

não há nada de altruísta nesta [des]construção

preciso do outro para ser eu .uma inveterada predadora

repare!

não fui eu que inventei as palavras .uso.as ,porque alguém ,que me precedeu ,mas entregou .como me mostrou as imagens e me deu a conhecer o feio e o belo .logo ,para além de predadora ,sou ,ainda ,uma inveterada plagiadora que [ in feliz mente ] não se reconhece como tal ... divina ... a minha ausência de escrúpulos!

agora ,sim ,pode afirmar que ensandeci....

( ....irresistível ,porém

,o buraco em que me meti! )

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Entrevista ao jornal "Terra Ruiva"*

2012-01-10T09:11:00.001-08:00

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TR - fale-nos um pouco, desta antologia que incluirá os seus poemas, como surgiu esta oportunidade/convite?

grm - esta Antologia ,como o seu coordenador-editor ,Adélio Amaro ,muito bem define no Prefácio ,é “ a continuação do encontro entre diversos poetas de variados e longínquos países, onde a distância é apenas terrena. É a união da Língua que consegue galopar todas as barreiras. É a Lusofonia Poética que Cecília Meireles defendia como “um espaço para publicação de música e de poesia de poetas da Língua Portuguesa”. É o encontro do mesmo idioma, mas de cores variadas”.

o convite partiu do Adélio Amaro que editou o meu primeiro livro de poesia “.delete.me.” .como ,segundo parece ,gosta da minha forma de vagamundear pelas e com as palavras ,convidou.me para ,em 2007 ,integrar a I Antologia de Poetas Lusófonos .destarte e porque era um desafio aliciante ,aceitei ,e ,voltei a fazê.lo este ano ,porque quem sabe? esta é uma Antologia que até pode ser a Última flor do Lácio, como Olavo Bilac defendia...

TR - foi a Gabriela que escolheu os poemas? ( ou quem os seleccionou)

grm - os poemas com que resolvi participar nesta Antologia ,foram seleccionados por mim ,mas ,quando os enviei ,não sabia se seriam todos publicados ,porque estavam sujeitos à apreciação ,prévia ,de uma comissão de avaliação.

TR - quantos poemas serão publicados?

grm - são quatro os poemas seleccionados e publicados - “o silêncio é de ouro” ( 14 de janeiro de 2011 ); “retratos de uma cidade” ( 25 de janeiro de 2011 ) ; “às vezes sou um sim ,às vezes não” ( 8 de fevereiro de 2011 ) e “sem explicação aparente” ( 29 de março 2011).

TR - e quantos autores estão incluídos?

grm - nesta Antologia ,encontram.se publicados poemas de 140 autores.

TR - penso que não é a primeira vez que seus poemas são publicados em antologias... já houve outras publicações?

grm - e pensa muito bem! de facto ,desde 2003 tenho poemas editados ( em Portugal e em Espanha ) no Ciberespaço ,em Revistas Literárias ,Colectâneas e em outras Antologias ,a saber:

2003, O Fulgor da Língua e o Estado do Mundo – ciberpoema , integrado em Coimbra Capital da Cultura;

2006, Inquietação e Poiesis XIV ,ed. Minerva;

2007, Poiesis XV ,ed. Minerva ;I Antologia de Poetas Lusófonos e Revista Litterarius , ed. Folheto & Design, Lda;

2009, Os Dias do Amor ,ed. Ministério dos Livros ;Revista Oficina da Poesia ,nº 12 ( Universidade de Coimbra ), ed. Palimage , e ,Entre o Sono e o Sonho ,II Vol. ,Chiado Editora;

2009//2010, Diálogos com a Ciência ( Universidade do Porto );

2010, SULscrito ,nº 3 , ed. 4Águas e Cuadernos Telira ,nº 13 , ed. Caja de Burgos;

2011, Se Lo Dije A La Noche - Poesia - Juan Carlos Garcia Hoyuelos ,( Burgos ) e IV Antologia de Poetas Lusófonos , ed. Folheto & Design, Lda;

2012, Antologia de Homenagem a Amato Lusitano ,Câmara Municipal de Castelo Branco ( no prelo ) e Antologia "Um Poema para Albano Martins", Ed. Labirinto ( no prelo ).

TR - além da poesia, escreve outro tipo de textos? (quais, onde)
- está a trabalhar nalgum projecto actualmente?

grm - sim sim! muito embora entre a poesia e mim haja uma ligação uterina fortíssima que vem de há muito ,todavia ,com alguns interregnos ,mormente ,nas décadas de 80 e 90 do séc. passado ,onde a investigação me ocupou ,exclusivamente ,com trabalhos que vieram a ser mencionados ,na época ,por alguns autores ,académicos e estudiosos ,gosto de ousar.me na poesia visual ,na prosa poética e no conto ,e ,faço.o ,em revistas ,como foi o caso do “Letras e Letras” ,onde cheguei a ser correspondente redactorial ,na década de 80 do séc. XX ,como representante ,no Algarve ,da Fundação Natália Correia ,e ,como responsável pela edição da Revista Litterarius ,onde pautam alguns textos da minha autoria .hoje ,aceito participar em projectos a quatro mãos e aventuro.me em “textos rasurados” ,ao sabor do momento ,como é o caso da minha colaboração mensal no Terra Ruiva .a blogosfera ,porém ,é o meu domínio preferido ,e ,respondendo à sua pergunta se ,actualmente ,me encontro a trabalhar nalgum projecto, digo.lhe que sim que me encontro ,qual crisálida ,numa fase de amadurecimento e selecção da minha obra – ensaio ,lírica e prosa poética - a fim de publicá.la on-line ( ebooks ) ,começando por essa arte nobilíssima a que chamamos POESIA .o imenso respeito que a mesma me suscita tem.me levado a experiências diversas ,cujos resultados têm sido bem honrosos ,mormente ,com a escolha, por exemplo ,do meu livro .delete.me. para tese de um doutoramento.

TR - quando começou a escrever? e como descreveria a sua relação com o acto de escrever?

grm - comecei a escrever quando ,um dia ,já bem distante ,me ofereceram um lápis e com ele apontei a lua .disseram.me que era feio apontar .então ,qual transgressora nata ,tracei uma linha entre as duas e comecei ,diariamente ,a preenchê.la com palavras e palavras e mais palavras ,até criar aquela ligação uterina de que lhe falei ……

descrever a minha relação com o acto de escrita? minha querida amiga ,um acto de amor ,pratica.se ,não se descreve .satisfá.la a resposta? sei que não ,mas dos vagamundos não se rezam histórias……

………..e ,à laia de fim de entrevista ,permita.me que ,de forma sucinta ,mencione outras escritas:

1.PUBLICAÇÕES:

- “Notícia Informativa sobre a Cidade de Silves. Subsídios para a sua História”, brochura publicada pela Caixa de Crédito Agrícola Mútuo de Silves.

- “Silves Histórica”, artigo publicado na Revista Tribuna do Algarve.

- “Notícia Histórica sobre a Sé de Silves. Do Cartório Quinhentista ao Actual Arquivo Paroquial”. Congresso do Algarve.

- “O Pelourinho de Silves”, com prefácio do Académico Prof. José António Pinheiro e Rosa. Congresso do Algarve.

- “A Imprensa no Concelho de Silves. 110 anos de Actividades Jornalísticas”. Congresso do Algarve.

- “A Antiga Toponímia de Silves. Co-relação com os Actuais Topónimos”. Congresso do Algarve.

- “A Presença dos Judeus no Algarve”, artigo publicado na Revista “Correio do Algarve”.

- “1189-1989. Comemorações Centenárias da Conquista de Silves”, artigo publicado na Revista “Tribuna do Algarve”.

- “O Castelo de Silves” palestra apresentada em Silves e publicada no Boletim da Junta Directiva da APAC.

- “Algumas Achegas para o Levantamento dos Usos e Costumes de Silves. Suas Tradições” – alguns Capítulos encontram-se publicados nos Livros de Actas dos Congressos do Algarve.

- “Breve Síntese Histórica sobre a Cidade de Silves. Estudo Cronológico”, artigo publicado no jornal ALFANGE.

- Colaboração no artigo “Sun, Sea and History; Portugal,s Algarve”, de Geoffrey Moorhouse, publicado no “Traveler National Geographic”, vol II, number 4, Winter 1985/86.

- “O Teatro Gregório Mascarenhas”, artigo publicado no nº 3 da Revista “O Mirante”, Dezembro de 1991.

- “O Actual Edifício dos Paços do Concelho de Silves”, artigo publicado no nº 4 da Revista “O Mirante”, Março de 1992.

- “Casa-Museu João de Deus; O Homem, O Cidadão, o Poeta ou um Processo de Memória e Morte”, artigo publicado no nº 6 da Revista “O Mirante”, Março/Junho de 1993.

- “Algumas Considerações muito inoportunas… sobre Democracia e Solidariedade”, idem.

- “Silves…Uma Viagem ao Passado”, artigo publicado na Revista Algarve/Andalucia, nº 3, Outubro de 1998.

- “Casa Museu João de Deus”, artigo publicado na Revista Algarve/Andalucia, nº 5, Janeiro/Fevereiro de 1999.

- “Casa Museu João de Deus. O Futuro construído em Memória”. Congresso do Algarve.

- “A Ludoteca. Casa Museu João de Deus”. 4ª Conferência Nacional sobre Ludotecas. Oeiras, Maio de 2001.

- ”João de Deus ,Trajectos - Do Grés à Arte da Escrita” – coordenação geral, Março de 2010.

2.TRABALHOS MEUS CITADOS EM OBRAS DE OUTROS AUTORES

- O Pelourinho de Silves, sua classificação e possível datação, in “Levantamento Arqueológico-Bibliográfico do Algarve”, de Mário e Rosa Varela Gomes, Ed. Secretaria de Estado da Cultura, Faro, 1988.

- Levantamento dos Usos e Costumes de Silves. Suas Tradições, in “Guia da Cidade de Silves”, de Manuel Castelo Ramos e António Baeta de Oliveira, 1997.

- Algarviana, in “O ALGARVE. Da Antiguidade aos nossos dias: elementos para a sua história”, coordenação de Maria da Graça Maia Marques, Ed. Colibri, Lisboa, Abril de 1999.

- Notícia Histórico-Informativa sobre a Cidade de Silves, in “Museu da Cortiça da Fábrica do Inglês. Exposição Permanente. Estudos. Catálogo”, coordenação de Jorge Custódio e Manuel Ramos, Ed. Fábrica do Inglês, S.A.., Silves, 1999

- Levantamento dos Usos e Costumes de Silves. Suas Tradições, in “Museu da Cortiça da Fábrica do Inglês. Exposição Permanente. Estudos. Catálogo”, coordenação de Jorge Custódio e Manuel Castelo Ramos, Ed. Fábrica do Inglês, S.A.., Silves, 1999

*( entrevista concedida no dia 9 de janeiro de 2012 ,ao jornal Terra Ruiva ).

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um ano é feito de muitas coisas......

2012-01-01T10:03:00.001-08:00

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4 .a assembleia magna

2011-12-14T02:43:00.000-08:00

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hoje

,porque o fim de ano se aproxima ,insisto ,meu amigo ,em submetê.lo à obstinação das dúvidas que me perseguem quanto ao acto criativo .mas ,se acredito que criar é tão natural quanto o comer

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,porque me sinto tão presa às urdiduras da linguagem literária?

porque me invento em sobressaltos?

porque me submeto ao peso do inverosímil e fujo ,qual centopeia ,à cópia redutora do quotidiano?

porque efabulo a fim de reInventar o real?

porque prefiro o marginal ao ente instantâneo?

porque não gosto de desenlaces felizes ?

porque me incompatibilizo com a arqueologia do ser em?

porque suspendo a dor ,a alegria ou os sentimentos banais que se alojam num falso epicentro?

porque me agarro à verdade e com ela moldo o barro da invenção?

porque me infiltro em mil personagens?

porque cedo aos segredos miméticos?

porque odeio o cinzentismo e demais ismos?

porque me tenho entre os meus pares ,alojando.os fora do alcance de um comum mortal?

porque me detenho em janela alheia?

enfim

,meu amigo

,porque somos dois sobreviventes no subterrrâneo da imaginação

,aguardo ,no post scriptum ,a sua resposta célere

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3 .100% de memória ram

2011-11-10T13:17:00.000-08:00

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inscrevo.te como um inevitável absurdo de mim
num ficheiro que
se abre após a consulta aos arquivos da memória
ram
não há mais nada que possa utilizar a
não ser as diferenças estabelecidas entre nós
eu processo.me em word
tu em folhas de excel
fecho.me entre a escrita normal e bold
antes de me projectar numa impressão a laser
tu
pelo contrário
entregas.te a exercícios transitórios como se
a vida não passasse de um raciocínio einsteiniano
eu movo.me no meio de ficheiros e
tento apagar alguns documentos no espaço que
existe entre as margens de impressão
tu insistes no brilho dos cálculos
dos jornais
dos papéis
das calculadores que
substituíste e
nos quais deixaste de existir
uma nódoa
é o que somos
dois equívocos demasiado absortos
feitos de saliva branca
de
aparentes absurdos num antes ou
no depois meras
projecções de mãos dadas
em fiapos de memórias
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resultado
deixei que o scanner te minimizasse e
esqueci de me arquivar
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2 .obviamente ,demito.a!

2011-10-06T15:29:00.000-07:00

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........................................................................-com todo o amor ,ao meu amigo ratinho

obvia
mente
demito.a -
por incompetência -
assina o anónimo mini rato
obvia
mente que
o despacho volta a conselho de ratinhos
a fim de ser alterado
o seu artigo único infringe
o contraditório da ratazana
há provas da sua competência
aliás o anónimo rato sabe.o e
isso incomoda.o
incomoda.o o facto de ela -
ratazana -
ter deixado de distingui.lo
miopia acelerada ou
aversão aos mini ratos?
há uma relação directa -
indiscutível -
entre o tamanho do cérebro e
o tamanho de um ser vivo
racional ou não
um elefante não tem a massa encefálica
duma pulga apesar da agilidade desta
sabe.se que o tamanho não está na
real proporção do saber
se bem que no homem
a agilidade do homo erectus tenha precedido
a sapiência do homo sapiens
às vezes -
no mundo dos ratos -
enganamo.nos e ficamos de boca aberta
face à enorme sapiência de um rato anónimo
não há regra sem excepção e
muito menos no que concerne a estes seres vivos
sim porque é de ratos que falamos
de preferência de biblioteca a
fim de confirmar a excepção
mau grado a vontade dos mini ratos de campo -
ainda por cima acéfalos -
dedicados a outras competências servis ....
é que no reino da bicharada
amigos mini ratos
uma demissão exige prova real e
não a simples prova dos nove
a que estais habituados
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em tempo de re início - 1.o rato

2011-09-02T05:09:00.000-07:00

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“viver não é esperar a tempestade passar

é aprender a dançar na chuva”

-autor desconhecido

doravante ,a minha colaboração no Terra Ruiva passará a ser uma despretensiosa existência virtual ,onde ,de texto em texto ,me entregarei a um desordenado devaneio ,com uma bebida fresca ,ao lado ,e ,uma caneta da estilista fátima lopes ,na mão ….

…. vale o simbolismo da caneta pelo enfado ao banal!

sou um rato
táctil e lascivo que
oscila entre o negro
o vermelho
o azul e
o branco
sou diferente
movo.me através de um clic do dedo indicador
oscilo entre a loucura e a lucidez
confundo.me nos gigabytes de um pc
entro quando menos me esperam e manipulo a informação
faço.a oscilar entre as mandíbulas da minha boca e sugo.a
melíflua
com o ar ingénuo da animosidade que vou gerando à minha volta
sagaz
olho.me no reflexo que crio
amam.me - congemino
sou o centro do universo onírico
sou o rato amante
a diva lasciva ... e
sinto.me no aplauso do primeiro balcão que
jamais se silencia
não sou um animal racional
sou um rato
oscilante e binário
crio tentáculos de enredos e músicas
urdidos ,nos links que vou projectando à minha volta
não me exijam nada por
que os meus movimentos felinos devoram.vos
sou rato / fémea / macho e
corrompo as passagens feitas através de mim
sou um princípio no fim

Jean-Baptiste M e Wassily K

revejo.me nos olhos amantes que
circulam à minha frente
de preferência masculinos
... mas ...
não desdenho [ mesmo quando afirmo ] o feminino
narciso é o meu desejo reflectido em outras pupilas
ah! sou perfeito
odeio o azul
o branco e
o amarelo

do mickey mouse

sento.me frente ao portátil e
introduzo a palavra chave na página
permito.me estupidificar o outro
sou o golpe perverso e asseguro.me no desrespeito
cínico
de quem não me idolatra
acredito.me e não me apercebo da ironia do rato sem fios
da sarjeta ou do campo
gaguejo
invento
tropeço e confronto.me
sou
o destruidor do universo
dizem
não acredito por
que jamais retiro a máscara de ratinho de chocolate em véspera de páscoas
nem quando me deito
destruo.me na diabólica conspiração cibernáutica
sou uma vítima
de todos
não de mim
minto na absoluta mentira que sempre foi a minha vida
construída na gargalhada dos crentes
levo.os na enxurrada do lodo onde me comprazo
sou o veneno infiltrado sem que se apercebam
mino e destruo
in consciente por
que sou um rato
clico no site seguinte e volto a iniciar o ciclo macabro da destruição
silenciosa que
vou urdindo
não
não sou um rato louco

loucos são os que acreditam em mim

-setembro de 2011.
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DiaCrónicas .-quando o meu tempo é de fim

2011-07-11T16:15:00.000-07:00

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sabia

que ,um dia ,seria levada a finalizar as DiaCrónicas

apesar de não gostar de dizer adeus à palavra ,ao afago do verbo e ao ritmo das metáforas

sei

amigos

que os meus textos abandonarão os vossos olhos ,mãos ,a braços ,e

os pássaros

cansados de voar

matizarão de ausências o tempo futuro

sei

que foi convosco que alarguei este voo

mas

também sei

que os meus dedos

são obrigados a emigrar

que

tudo o que começa

acaba

quando

o tempo é de FIM

[ corri os algarismos de 0 a 1000 ,com os quais fui marcando as minhas crónicas ,as minhas reflexões e deambulações ,convencida que o último texto tardaria e seria fácil escrevê.lo

enganei.me

como vêem

a matemática nunca foi ,nem será ,o meu forte ]

sei

amigos

que me desgosta o adeus

- a que prefiro um até breve -

guardada para infringir novas regras

não sem alguma nostalgia por esta mão cheia de memórias

quiçá?

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DiaCrónicas .-no limiar da consciência

2011-06-15T07:38:00.000-07:00

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neste princípio de mês

saúdo os áugures

saúdo.os ,tão só

saúdo as palavras

saúdo.as ,tão só

e faço.o ,enquanto narradora de mim .do meu universo onírico - tão necessário - quanto as memórias que o habitam .fiz deste espaço o seu pousio ,imaginado como um grito ,uma voz indestinta ou um sussurro .não sei .mas sei que ,quando o criei ,o vesti de risos ,sombras ,lágrimas e/ou brumas ,conforme a disposição .fui ,desde a primeira crónica//publicação ,uma vagamunda que ,do poço que é o meu corpo ,se alevantou ,a fim de vos surpreender ,sobrevoando o vento ,qual pássaro de concórdia ou discórdia

desde o primeiro instante ,este espaço foi o meu caderno de notas ,onde ,de rascunho em rascunho ,me encontraram ,solta e descalça ,apenas ,com uma chávena ,fria ,de descafeinado ,uma folha em branco e uma caneta ,ao lado ....

fui e sou uma aprendiz que ,um dia ,calçou as luvas de Homero ,Cícero ,Platão ,Camões ,Marguerite Yourcenar ,Nélida Piñon ,Mário de Sá Carneiro ,Fernando Pessoa ,Vergilío Ferreira ,Jean Paul Sartre ,Simone de Beauvoir ,Alexandre O'Neill ,Gabriel Garcia Márquez ,Natália Correia ,Pablo Neruda e/ou Sophia de Mello Breyner Andresen ,entre todos aqueles que ,antes de mim ,aceitaram o desafio de escrever sobre a condição humana ,quando aportaram a Ítaca .como filha que me ouso de todos eles ,continuarei ,algures ,a forjar a palavra ,alvitrando o simulacro ,enaltecendo a incoerência ou rasurando a medula do sonho ,como porção mágica da volúpia humana ,ou como exégese de textos alheios ,e ,quando o engenho me faltar ,recorrerei às técnicas que emulam o sonho ,rendida à força do verbo ,ou ostentando as máscaras que

,dia após dia ,me são oferecidas ....

ah ,mas ,por favor ,ao sair ,não se esqueçam de fechar a porta!
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DiaCrónicas .-o jogo das mãos

2011-06-15T07:34:00.000-07:00

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estava morto .decididamente era esse o seu estado .morto .a sua passagem havia sido feita de um modo pacífico .ninguém interferira .nem a morte .essa havia.o encontrado num outro tempo e em outro espaço .entre ele e ela havia sido decretado o estado de união perfeita e sentia.a presente no corpo da mulher que respirava ,lentamente ,colada a si .era noite e ,finalmente ,sabia.se na fabulação de onde não queria acordar

alguém respirava por si .vivia em si

haviam.no proscrito ,mas a sua imagem colara.se ao abismo da mulher que guardava prenhe de desejo

como reflexo dos frutos proibidos .em tempos ,ela e ele reservaram.se aos jogos da infância .depois ,haviam percorrido outros trilhos .ambos haviam tido outros companheiros e encontravam.se ,agora ,no quarto onde nenhum se havia tido .era o único momento .entre ambos não havia nem antes nem depois .apenas a chuva .correndo dentro deles .o pó dela .o silêncio e a melodia que escorriam dos olhos dela e que se apagavam no fogo da não leitura .ele havia pintado o quadro demasiado perfeito .o desejo de estar a dois e ser o encontro .um corpo oscilante e um barco

uma casa seria o seu corpo .preferia.se dentro das nuvens que reproduziam a imagem das mulheres que amara e que havia de amar .um dia ,ao acordar ,revira.a .apenas uma mulher dentro de muitas .as mãos tremiam ,os lábios sussurravam e os olhos devastavam as estrelas abertas no bater da horas .reescrevia o medo a um .pintava o terror a dois .e sentia.se em fogo depois do gelo

o silêncio lançava sobre o cabelo da mulher movimentos migratórios .retinha.a no monte dos vendavais desfeitos pelos vampiros vestidos de homens

ele havia resistido ,feito homem pássaro ,quando ,refugiado em si ,haviam ousado riscar a liberdade .era o corpo preso dum pensamento sem fronteiras .pronto a voar

sentia.lhe a boca ,o respirar do corpo ,o oscilar do ventre ,o arquejar do desejo ,estendida no caminho do seu corpo .e ele fizera.se poeta / pintor de outros corpos estendidos no caminho .tinha.se preso a uma corrente de casas .de barcos .de ideias .de sangue .de cidade .de noite .para regressar ,sempre ,ao quadro inicial .desejava.a escrita no seu tempo. de agora .queria.a verbo .ideia .o ser em si e não através dos outros .devia.lhe o poema escrito a ferros .para que alguém o lesse no brilho dos seus olhos fechados

porque as mulheres não paravam de morrer dentro de si

porque as mulheres não paravam de viver em si

era tempo de se saber

para viver aquém dos temporais

ou para morrer ,outra vez ,dentro das ideias havidas na sua boca .dos quadros concebidos através do seu palato .dos dedos que se recusavam a pintar .das mãos que não ousavam os pincéis .dos braços que escusavam os abraços e do corpo que se recusava a amar .o barco do desejo levantara a âncora ,mas deixara.o preso como o pássaro morto que ,um dia ,havia recolhido ,entre as mãos ,à espera que acordasse .havia.o deixado ,dias depois ,na prisão dos homens que não conheciam o sabor da liberdade

reestendia a mão e tacteava o corpo da mulher .agasalhava.se no corpo da mulher .tinha.se no equilíbrio instável do corpo da mulher

onde iria pintar o poema

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DiaCrónicas - [ em construção ] .três compassos de espera

2011-04-12T09:36:00.000-07:00

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............................................................................................................ao JC

era difícil aceitar o sentimento de culpa .não sabia porque nunca havia estreitado as suas relações com o pai .agora ,que o sabia às portas da morte ,era necessário inverter todo o processo

mas ,ainda iria a tempo?

e o pai compreenderia ,neste seu patético final ,que a ruptura não havia partido dele?

onde se aplicava o complemento directo?

ambos ,porém ,sabiam que o entendimento fora um compromisso adiado

não percebia o significado do seu lugar ,entre os outros ,e os outros ,jamais ,conseguiriam abarcar o universo dos seus desejos .queria ,apenas ,respirar .havia deixado atrás de si a omissão .não sabia onde se havia perdido ,nem quando .aliás ,isso pouco importava .sabia.se no ponto em que a tempestade obrigava.o a parar

em que direcção havia deixado o norte?

o pai não o havia ensinado ...

o que havia aprendido com o pai?

vasculhava o labirinto do cérebro encostado à porta do desentendimento

hoje havia algo que o fazia considerar .também ele era pai .o papel havia.se invertido .haviam terminado as suas exigências de filho ,para dar lugar às exigências dos seus filhos e finalmente compreendia

quedava.se silenciosa no canto da sala e deixava.se guiar pelos sentidos .perdia.se na confusão do pensar ,quando olhava as caras adormecidas -

as pessoas adormecidas são bizarras ,bocas abertas ,olhos fechados .respirações compassadas ,ritmos mais lentos ,os rostos retorcidos ou inclinados para a direita ou para a esquerda ,bocas abertas e roncos -

apercebendo.se ,então ,da falibilidade do ser .a previsibilidade na imprevisibilidade tornava.a cativa de si .não queria pensar e deixava.se fluir no torvelinho que inventava

onde iria terminar o jogo?

o que haveria para além de ...

qual náufrago ,gostaria de agarrar.se a certezas que não possuía .ninguém o acompanharia quando partisse .fá.lo.ia sozinho e isso assustava.o ,porque sabia.a já demasiado próxima .tudo passara a uma questão de tempo e de resistência .sabia.se o marinheiro de água doce que nunca havia aportado e que nunca havia embarcado .os sonhos deixara.os ,algures ,numa fundição

alguma vez havia tido tempo para sonhar?

tinha começado a trabalhar aos 11 anos quando o pai fora preso .vendia jornais e sonhos ... era o “puto” mais velho ... havia mais quatro ... e a mãe ... diziam.no malquerente .fizera.se ,por necessidade ,um homem prático

revia.se como mulher de operário ,sabendo ,à partida ,que não seria esse o futuro dos seus filhos .nem dos seus netos .condição melhor ficava entre as suas mãos ,quando ,debruçada sobre panelas ,sonhava a vida que nunca fora sua .e os filhos iam crescendo na busca de outros horizontes ,perfilhados nas vivências que tinham em outras casas .não .não eram as casas dela ,porque ela sempre vivera em casa alheia .mas ,os sonhos eram seus e as ambições eram suas .haveria de agarrar a lua

a casa fechada era o trunfo que nunca havia jogado .habituara.se ao silêncio e ,então ,bebia.o .fazia.o, não para esquecer ,mas para recordar o que nunca havia sido .nunca se havia realizado como homem

agora ,no limite de si ,entregava.se ao que restava do compromisso assumido .a vida .todos os que o tinham ,de uma maneira ou de outra omitido ,desfilavam ,sorrindo ou de mão dada ,na sua frente e

via.os ,por antecipação ,atrás do seu féretro ,em lacrimosa hipocrisia

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DiaCrónicas - rendição

2011-03-10T08:22:00.000-08:00

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Maria ,por dentro ,sabia.se só ,muito embora ,às vezes ,estendesse a cara ,em demanda de um beijo

”na face ,pede.se e dá.se” – escrevera o poeta

os olhos e a boca de Maria percorriam rostos que não fixava .as mãos tocavam outras que não conhecia e o sorriso era o seu simulacro .ouvia.se ,quase sempre ,repetir palavras que não sabia o significado ,porque ,quando falava ,não conhecia a sua voz .de quando em vez ,um braço cobria.lhe os ombros ,e ,Maria sentia ,na nuca ,o hálito de quem lhe falava ao ouvido

a quem havia consentido tal intimidade?

quem havia ousado deslindar os fios que a colhiam ,por inteiro?

Maria nunca havia sido senhora de si .era esse o karma que carregava sem ousar confessar .havia corrido os lanços da vida ,ao invés ,e acabara ,sempre ,num beco sem saída .forçada ,Maria havia.se tido no universo que o medo deixara antever .tudo o que havia imaginado passara.lhe ao lado ,e ,a pouco e pouco ,havia criado defesas feitas de esquecimento .mas tudo estava lá ,registado na caixa de pandora .o big bang ,um dia ,iria ser cobrado ,com altos juros

entretanto ,a quem cobraria os dividendos?
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DiaCrónicas - reencontro

2011-01-21T08:57:00.000-08:00

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estava morto .decididamente era esse o seu estado .morto .a sua passagem havia sido feita de um modo pacífico .ninguém interferira .nem a morte .essa ,havia.o encontrado num outro tempo e em outro espaço .entre ele e ela havia sido decretado o estado de união perfeita e sentia.a presente no corpo da mulher que respirava ,lentamente ,colada a si .era noite e ,finalmente ,sabia.se na efabulação de onde não queria acordar
alguém respirava por si .vivia em si
haviam.no proscrito ,mas a sua imagem colara.se ao abismo da mulher que guardava prenhe de desejo
como reflexo dos frutos proibidos .em tempos ,ela e ele reservaram.se aos jogos da infância .depois ,haviam percorrido outros trilhos .ambos haviam tido outros companheiros e encontravam.se ,agora ,no quarto onde nenhum se havia tido .era o único momento .entre ambos não havia nem antes nem depois .apenas a chuva .correndo dentro deles .o pó dela .o silêncio e a melodia que escorriam dos olhos dela e que se apagavam no fogo da não leitura .ele havia pintado o quadro demasiado perfeito .o desejo de estar a dois e ser o encontro .um corpo oscilante e um barco
uma casa seria o seu corpo .preferia.se dentro das nuvens que reproduziam a imagem das mulheres que amara e que havia de amar .um dia ,ao acordar ,revira.a .apenas uma mulher dentro de muitas .as mãos tremiam ,os lábios sussurravam e os olhos devastavam as estrelas abertas no bater da horas .reescrevia o medo a um .pintava o terror a dois .e sentia.se em fogo depois do gelo
o silêncio lançava sobre o cabelo da mulher movimentos migratórios .retinha.a no monte dos vendavais desfeitos pelos vampiros vestidos de homens
ele havia resistido ,feito homem pássaro ,quando ,refugiado em si ,haviam ousado riscar a liberdade .era o corpo preso dum pensamento sem fronteiras .pronto a voar
sentia.lhe a boca ,o respirar do corpo ,o oscilar do ventre ,o arquejar do desejo ,estendida no caminho do seu corpo .e ele fizera.se poeta / pintor de outros corpos estendidos no caminho .tinha.se preso a uma corrente de casas .de barcos .de ideias .de sangue .de cidade .de noite .para regressar ,sempre ,ao quadro inicial .desejava.a escrita no seu tempo. de agora .queria.a verbo .ideia .o ser em si e não através dos outros .devia.lhe o poema escrito a ferros .para que alguém o lesse no brilho dos seus olhos fechados
porque as mulheres não paravam de morrer dentro de si
porque as mulheres não paravam de viver em si
era tempo de se saber
para viver aquém dos temporais
ou para morrer ,outra vez ,dentro das ideias havidas na sua boca .dos quadros concebidos através do seu palato .dos dedos que se recusavam a pintar .das mãos que não ousavam os pincéis .dos braços que escusavam os abraços e do corpo que se recusava a amar .o barco do desejo levantara a âncora ,mas deixara.o preso como o pássaro morto que ,um dia ,havia recolhido ,entre as mãos ,à espera que acordasse .havia.o deixado ,dias depois ,na prisão dos homens que não conheciam o sabor da liberdade
reestendia a mão e tacteava o corpo da mulher .agasalhava.se no corpo da mulher .tinha.se no equilíbrio instável do corpo da mulher
onde iria pintar o poema

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DiaCrónicas - um novo tempo no mesmo espaço

2011-01-10T09:50:00.000-08:00

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neste princípio de novo ano e mês
saúdo os áugures
saúdo.os ,tão só
saúdo as palavras
saúdo.as ,tão só
e faço.o ,enquanto narradora de mim .do meu universo onírico - tão necessário - quanto as memórias que o habitam .continuarei a fazer deste espaço o seu pousio ,criado como um grito ,uma voz indestinta ou um sussurro .não sei .mas sei que ,quando o fiz ,o vesti de risos ,sombras ,lágrimas e/ou brumas ,conforme a disposição .fui ,desde a primeira hora ,uma vagamunda que ,do poço que é o meu corpo ,se levantou ,a fim de vos surpreender ,sobrevoando o vento ,qual pássaro de concórdia ou discórdia
a partir de agora ,porém ,este espaço passará a ser o meu caderno de notas ,onde ,de rascunho em rascunho ,me poderão encontrar ,solta e descalça ,apenas ,com uma chávena ,fria ,de descafeinado ,uma folha em branco e uma caneta ,ao lado ....
serei ,como sempre o fui ,uma aprendiz que ,um dia ,calçou as luvas de Homero ,Cícero ,Platão ,Camões ,Marguerite Yourcenar ,Nélida Piñon ,Mário de Sá Carneiro ,Fernando Pessoa ,Vergilío Ferreira ,Jean Paul Sartre ,Simone de Beauvoir ,Alexandre O'Neill ,Gabriel Garcia Márquez ,Natália Correia ,Pablo Neruda e/ou Sophia de Mello Breyner Andresen ,entre todos aqueles que ,antes de mim ,aceitaram o desafio de escrever sobre a condição humana ,quando aportaram a Ítaca .como filha que me ouso de todos eles ,continuarei a forjar a palavra ,alvitrando o simulacro ,enaltecendo a incoerência ou rasurando a medula do sonho ,como porção mágica da volúpia humana ,ou como exégese de textos alheios ,e ,quando o engenho me faltar ,recorrerei às técnicas que emulam o sonho ,rendida à força do verbo ,ou ostentando as máscaras que

,diariamente ,me são oferecidas .... ah ,mas ,por favor ,ao virar a página ,não se esqueçam de fechar a porta!

.janeiro de 2011

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..... e assim ACONTECE!

2010-12-17T16:06:00.000-08:00

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Carlos Pinto Coelho deixou-nos mais pobres .dele recordarei a sua profunda paixão pela cultura ,o seu inconformismo ,o seu cavalheirismo ,e, sobretudo e sempre, o ACONTECE!

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DiaCrónicas - procurem ser felizes

2010-12-08T10:14:00.000-08:00

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falam do natal como se o dia de natal não fosse igual a qualquer outro .sim ,porque todos os dias nascem e morrem crianças ,em qualquer parte do mundo .umas crescem e são as histórias da História .outras são as histórias que a História cala .mas para todas ,o seu dia ,é natal
falar de natal é falar de nascimento .primeiro lugar comum que não aprecio
por isso ,obrigo.me a falar do que ainda ninguém ousou .tchiiiiiiiiiiiiiiii. enlouqueci ou pura presunção
,nada disso!
simples devaneio ,porque não saberei inventar o impensável .começo ,todavia ,a sentir.me uma máquina parideira de textos .não sei porque continuo a escrever ,mas sei que as palavras crescem na minha cabeça e se as não transformo em caracteres ,rebento ,no minuto subsequente
hei.de morrer com uma congestão cerebral de palavras
morte lindíssima para um vagamundo como eu .não verterei uma lágrima - desperdício de água - pela minha morte ,do mesmo modo que não consentirei a gargalhada .sei que os filantropos do choro alheio regozijarão com o dobrar dos sinos .esquecem.se ,porém ,que ,nesse minuto e hora ,despejarei ,pelas gárgulas da sé ,um te deum de júbilo por todos os imbecis e levarei ,apostados nas duas mãos ,os modilhos que lhes fui congeminando ao longo da existência
conheci seres obtusos e obturei.me .revi.me em mulheres invulgares e invulgarizei.me .sofri por homens sublimes e sublimei.me ,e ,quando tudo começava a ter sentido ,percebi que o nonsense era a única saída viável .não hesitei .transformei.me na centopeia que oscila entre levantar o lombo e avançar com as sessenta primeiras patas ,enquanto as demais apressam.se em fazer marcha.atrás
revejo.me no descalabro dos impérios construídos ,e ,ao contrário da revolução humana ,acredito na evolução dos primatas ,senhores de algumas cidadanias hodiernas
consinto.me no paralelo zero
entre um natal e um ano novo
faço o balanço dos dias ,das semanas ,dos meses e dos anos .revejo os trilhos que ousei percorrer ,sem perceber que ,um dia ,vou pretender quebrar o espelho que teima em reflectir foscas imagens .são a linguagem da criança que ousa segredar.me .mas o signo ,inscrito no espelho ,carece ,apenas ,que o descodifique .passo ,uma mão ,suavemente ,pelo cabelo e a criança ,reflectida ,responde.me ,como se a minha mão fosse a ponte entre nós .mas ,de que signo falo?
gémeos? peixes? aquário?
nada que os doze signos do zodíaco possam materializar .antes ,o pequeno ser que ,agora ,se encosta à minha secretária /ou o reflexo da imagem espelhada
é natal ,estipularam
com uma data precisa .25 de dezembro de 2010.
tento dar forma ao ridículo .interrompo.me ,por segundos .vejo o sinal proibido do que teima ,e bem ,questionar a relevância do que escrevo .fanfarronice .pura vaidade .puro narcisismo .talvez .mas mesmo assim ,insisto em escrever uma veborreia de palavras que ,vomitadas ,vão criando círculos à minha volta.
gloria in excelsis deopreparo.me para mergulhar no novo ano .se me afogar ,por favor ,não mandem acendar velas .sou alérgica ao cheiro da vela ,ao fumo da vela ,à cor da vela ,a mim ... e a minha alergia é contagiante
alegria? que infamante dislexia!

post scriptum - procurem ,no entanto ,ser felizes………

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DiaCrónicas - a dança das palavras

2010-11-12T05:04:00.000-08:00

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havia tentado que o voo dos pássaros lhe trouxesse a paz .o tempo havia passado e deixado as suas visíveis marcas .inventava sorrisos e gargalhadas com que pintava quadros que eram os seus diários e as lágrimas escondiam.se por detrás da gargalhada roubada ao palhaço pobre .nunca havia gostado da figura do palhaço rico .achava.o burlesco ,tão enfadonho no seu ar empertigado ,tão sem graça ,tão inútil
a imagem perpassava.lhe a ruga que tentava esconder dos outros ,mas que sentia vincada na pele

eram páginas da sua história .a quem, porém ,interessava a sua história?

a borracha apagava a lágrima .não queria sentir.se triste .mas sentia.se .sentia.se senhora de um tempo que não queria ,que nunca havia desejado ,que ,inexoravelmente ,a perseguia .pendular .tempo de pretéritos ,como havia escrito Proust

no vaguear dolente das suas memórias

procurava ser feliz ,mas não podia mascarar a alegria no sorriso que escrevia ,diariamente ,com todos os que não se queriam vencidos .a vida voltava ,todas as manhãs ,quando o frio a obrigava a recolher.se e alguém a chamava ,no tempo dos abraços e beijos partilhados
então ,o tempo pesava.lhe ,denso ,quanto a manhã em que havia sentido a necessidade de se saber .o exercício iria ser difícil .acabaria por perder.se nos meandros do labirinto dos amantes que haviam deixado o navio por outros astros

o astrolábio da vida havia sido o instrumento que nunca soubera manusear e ,por isso ,havia perdido a face colada a faces ,quando esquecera a estrada principal .via.se sem retrocesso ,no beco em que ,como louca ,mergulhara .as mãos continuavam a tactear e as paredes ,que encontrava ,eram as memórias coladas a fita cola

de propósito ,havia esquecido a linguagem dos mortais .a caixa havia.se aberto e o cheiro a enxofre corria.lhe pelas mãos exorcizadas pelas perdas

no poker nunca havia sabido o valor do "fullen" de reis .ficara.se pela sequência de ases

gostava do branco, quando as demais cores a atraiçoavam .o branco lembrava.lhe os palhaços .o palhaço rico .nunca havia gostado da sua cara pintada de branco ,mas gostava do branco ,porque era no branco que revia as suas gargalhadas

nada havia sido deixado ao acaso e o velho do restelo voltava ao seu encontro .haviam acordado a data ,há muito tempo ,na era das caravelas ,quando ,entregue aos seus sonhos de menina ,percorrera o mundo da fantasia

envelhecia e não gostava da velhice

as mãos tocavam outras mãos e iam tacteando rostos que se desfaziam no tempo das marés altas .esquecera.se que um dia ,também ela ,havia sido uma maré viva .mas a vida corria ao redor da morte .havia ,entre ambas ,um compromisso que não conseguia aceitar ,que não desejava aceitar ,que não queria aceitar .nunca haveria de perceber a morte ,até porque ninguém nasce para morrer .nasce.se para viver e a morte é um estúpido acidente vascular

voltava ao tempo do não .preferia não pensar ,deixar as imagens deslizar ,dia após dia ,como se a viagem fosse uma das muitas que havia programado e feito .o avião era a recordação viva dos lugares onde estivera em duplicado e via.se como se mais ninguém estivesse no outro lado da tela

havia aprendido o silêncio ,desenhado o silêncio ,deixado que o silêncio a percorresse ,de alto a baixo ,e a reduzisse à ínfima instância

o pó

nota de rodapé - mais uma vez a dança das palavras havia.a fascinado .não havia sido capaz de resistir ao ritmo imposto pelo texto .rendera.se ,porque tinha consciência que ,na escrita ,era cem por cento dependente da palavra

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DiaCrónicas - as cidades em l - Lisboa

2010-10-13T08:36:00.000-07:00

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aquela praia sempre exercera sobre ela um particular fascínio .conhecera várias ,quando ,em criança ,saltava a crista ou mergulhava a onda .lembrava.se do velho bairro ,em lisboa ,com as janelas das casas fechadas e revia.se nelas .a mãe costumava abri.las para as noites e as flores .era ,então ,que soltava o robe vermelho sobre o preto da noite .lembrava.se da mãe vestida com o robe vermelho / preto ,atirado sobre a cadeira do quarto
era verde o mar .era junho
e ele costumava deixar um lastro de si em cada nota que retirava ao piano .manuseava as teclas como se rostos de mulher se tratassem ,esculpidos em sinfónicos vibrattos .as estrelas chamavam.no ,sempre a medo ,quando fechava o piano ,colocado junto da janela ,rasgada ,de parede a parede .um piano de cauda ,preto ,como o vestido que a avó usava naquela fotografia ,a sépia ,esquecida num velho álbum ,de famíia ,guardado nas águas - furtadas às recordações

lembrava.se que nunca estivera noiva
mas ,um dia ,havia de noivar .nunca na praia .em lisboa .fora em lisboa que se haviam encontrado e que ficara parada ,frente à montra duma loja ,baixa ,da estrela .polar .então ,prometera a si mesma conhecer o pólo norte ... talvez nesse natal ... belém ... são salvador da baía ... lagoa ...
o mesmo ritmo ,os dois ,em coração acelerado a compasso ,haviam subido a avenida .haviam entrado no prédio .haviam chamado o elevador
eram brancas as ondas .era julho
mês das horas passadas em banho maria
nunca lhe perguntou o nome
chegou a casa ,cansado ,e atirou.se sobre o sofá .descalçou os sapatos ,colocou os pés ,um sobre o outro ,e ,ambos sobre a mesa baixa ,rodou o gelo no copo de whisky .molhou o dedo e levou.o à boca ,enquanto, de olhos fechados ,ouvia ,em vinil ,a 3ª sinfonia de mähler e
reviu.a
com a água a descer ,dolente ,ao longo da nuca ,dos braços ,das pernas ,do corpo aberto às carícias que lhe fazia ,todas as manhãs ,ao abrir o ser
amavam.se ,sempre ,ao som daquela sinfonia .ficara.lhes esse hábito desde a primeira vez .em lagoa? .não .em leipzig
leipzig
era azul o mar .era agosto
e a dança dos minutos escorria ,lenta ,no relógio parado .ela ,porém ,feita senhora / dona do tempo .mulher / dona do mundo abria.se naquele afago de dia ,em férias .talvez o mar dissolvesse o abraço em que se tornara
era azul turquesa o mar .era setembro em lisboa e ela morria de tédio

estendeu um braço .relembrou em ,"slide.motion" ,as praias que havia fotografado ao longo do ano ,dos meses ,dos dias e das horas ,em demanda de algumas das cidades que se havia permitido
leipzig ... lagoa ... liverpool ... lagos ... londres

alongou o antebraço ,abriu a janela e viu.o ,como há seis anos ,parado ,frente à janela .indiferente ao vento
,o mocho enquadrado em olhos castanhos
era vermelho o mar .era outubro

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DiaCrónicas - as cidades em l - Londres

2010-09-15T09:49:00.000-07:00

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era baixa a janela do quarto .dava sobre o mar e ficava a escassos 2 kilómetros do aeroporto .havia.lhe prometido que passaria por ali .assim como lhe havia prometido que tentaria encontrar o velho pescador .o velho dos sonhos por sonhar .fora ali que ele nascera .era neto de pescador
-olha a vaidade do mar ,meu filho .é da sua vaidade que nasce o canto das sereias .já reparaste que o mar nunca se veste por igual? hoje acordou zangado ,vestiu.se de cinzento .quando faz noitadas ,na política ,fica assim ,irado e cinzentão
... mas ,ontem ,teve noitada de amor .está brilhante e azul .é azulão o mar
... não ,não .parece o olhar de um menino .é verde
.... mas hoje aqueceu ,é amarelo
..... é prata .vestiu casaca e sobrepeliz
o mar carrega o sono de todos os cantos do mundo .fora junto ao mar que ela conhecera ,um dia ,o velho amigo dos gelados .comia ,todas as tardes ,idêntico gelado ,no passar de bicicleta ,junto aos barcos e aos meninos ,nas suas brincadeiras de bola.bola
o velho pedalava a bicicleta e o menino o mar
era tarde demasiado tarde para ser senhora / dona das brincadeiras em arco.íris projectadas nos seus olhos de mulher
os meninos eram ,hoje ,aquilo que ele fora ontem .um corre.corre de menino só .deixara o avô ,o mar e ficara velho .ele era o velho dos gelados e estava gelado de amar
o pássaro pousado em nenhures
desistira de entender aquele lugar .prometera.lhe e não voltaria atrás .mas ,iria ,por ele , perder o avião e voltaria a fugir de si .ouviria a velh ... não .não iria ouvir a sinfonia que o pássaro ,louco ,interrompera num salto mortal
.afinal ,tudo era mortal
ele .o mocho de olhos enquadrados em castanho e o pássaro
azul
o mar .estava cansado demais para pensar nas estórias que o velho iria inventar sobre ele .deixara de ser o fazedor de fábulas ,o autor de si mesmo e tornara.se nas praias que ela colocara na onda que sonhara meio enterrada na areia .dentro ,selara ,por ordem ,leipzig ,lagoa e lisboa
o último acorde da sinfonia de mähler seria o início do fim .o verbo partir .amanhã ,partiria para londres
ele pousou o telefone .alguém estaria à sua espera ,no aeroporto de Heathrow.
ela chegaria no voo 235 ,da British Airways
no filme projectado em sequências intermináveis

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DiaCrónicas - as cidades em l - Lagoa

2010-07-13T14:55:00.000-07:00

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chegara ,ao amanhecer ,a lagoa, certo de que iria encontrá.la no edifício restaurado do centro da praça .a cidade oferecia.lhe a possibilidade de revê.la no mesmo local onde a deixara .entraria ,sentar.se.ia na mesma mesa do costume e ,como de costume ,pediria uma bica e um copo de água .não sabia se acenderia ou não o cigarro .havia meses que tentava deixar de fumar .prometera.lhe quando se conheceram. olá.olá .foram as palavras que ,então ,haviam trocado .em leipzig
porquê leipzig? porque gostava .deixara o rosto colado na imagem do último encontro .deixara a cidade .o continente .partira ou fugira .do amor? havia muito que deixara de amar .não se lembrava quando
era verão .olhava ,como se fosse a primeira vez ,a simetria das janelas do prédio onde se refugiara
porquê lagoa ?porquê brasil ? lagoa lembrava.lhe o mar .o seu mar
o universo a separá-los .todavia ,o medo ficara.lhe colado à pele .e se ela o tivesse esquecido? era natural .não tinha ,também ,esquecido os outros?
olhava as árvores .os olhos continuavam presos às árvores .as árvores de um qualquer lugar são como os olhos das pessoas .vêem o que está fora ,ao vento .resguardam ,no entanto ,o interior
e se ele fosse como as árvores de nenhures?
apesar do inverno
deixara a janela ,virada para o parque ,aberta .era a maneira que haviam acordado quando fizeram amor .olá.olá .como da primeira vez ,olhara.o e sorrira .sorrira e olhara.o .o olá.olá viera como um complemento .ele soubera ,de imediato ,que partiria no dia seguinte .e ela ,insegura ,deixara.o com um sorriso atrás

nessa noite ,perdera o comboio para casa .ficara numa outra casa ,com janelas abertas .uma janela aberta para o mar .azul .gostava da cor azul .fazia.a lembrar leipzig .fora em leipzig ,ou numa outra cidade começada por l que o conhecera?
talvez
fora o seu primeiro amante .com ele adquirira o gosto pelo incerto .pela aventura .ela ,senhora de uma "imagem" ,certa ,certinha demais .ela que sempre temera a aventura
ao entardecer ,olhou as janelas .todas fechadas .saíra .não o esperara .o encontro ficara adiado .esquecera o olá.olá da tarde quente de verão ao som da 3ª sinfonia de mälher
atravessou a rua .no café deixara a mesa dos encontros ,a bica arrefecida ,o copo de água cheio e o cigarro ,no cinzeiro ,por fumar
entrou no café ,olhou a mesa ,sentou.se .bebeu a bica ,o copo de água e fumou o cigarro .devagar .não tinha pressa .ele só chegaria no dia seguinte .compraria flores vermelhas .e ele?
morto
acordara ,morto ,havia seis anos atrás

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DiaCrónicas - as cidades em l - Lagos

2010-06-03T08:39:00.000-07:00

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sabia que o mar não o deixaria partir .era nele que se refugiava quando as manhãs aqueciam o corpo em café .mergulhava o olhar e o ser .era num mar de si que encontrava os seus restos .náufrago .no desconforto frio de quem olha o infinito e nada vê .nessa manhã ousava abrir.se de par em par ,mas nada via para além do mar .sempre o mesmo mar

em marés calmas .era assim que se sentia .cansada .pousava um pé ,após outro .avançava ,lenta ,em slow.motion e desenhava a volta e a contra.volta no volteio com a brisa .quisera ser bailarina .de carne e osso .o mar levara.lhe o "pas.de.deux " numa viagem sem volta .era tarde e a noite fizera .se em frio

só

ela e o mar .aquém de ser um ser em perfeita suspensão na revolta .sempre revoltada consigo e com o mundo .havia perdido o voo 235 por causa do mar .irritava.a o modo como o mar continuava a comandar a sua vida .visitara ,entretanto ,outras cidades ,mas acabara sempre por regressar ao ponto zero .estiveva em constante estado de alerta .sabia que o chamariam a qualquer momento .fora ele que houvera escolhido aquela vida .seguira ,à sua maneira ,os mesmos passos do avô .também ele se casara com o mar .mas ele não teria netos a quem contar as estórias prenhas de sereias

mergulhou a onda e sentiu a água percorrer.lhe ,poro por poro ,todas as estrias do corpo .ela quebrava o mar em perfeito equilíbrio .sentia o embate .ainda estava escuro quando ele sentiu o primeiro rasgo .a batida de dois corpos sólidos .haviam construído a sua ilha de amor no encontro dos corpos .sensualmente ,a água deixava.o em estado letárgico .mas era o mar que o empurrava a agarrá.la e a percorrer o seu corpo em sintonia com o barulho do vento .piano ,de início ,vibratto um pouco mais abaixo ,em turbilhão ,e ,

era nesse momento único de vibrante encontro ,no ponto zero de chegada / partida que ela mulher mergulhava no mar .a ele havia entregue o corpo .banhava.se às primeiras horas e repetia o mergulho .compulsivo

nunca a imagem fria do dia em que recebera a notícia a havia abandonado .costumava deter.se ,ao a noite ser ,junto da casa onde havia deixado o dia a manhe ser .percorrera os portos com a imagem dela retida em cada olho .fora no encontro do marulhar que encontrara a paz .mas ,o barulho das vozes acordara.o ,e ,ele ,o efabulador de sonhos ,acabara a última cena do filme a correr .seria de noite que os homens da praia encontrariam os restos do barco .ele havia perdido o medo .havia.se encontrado .no ritmo lento da última vaga ,a valsa irrompia no salão e ela dançava .dançava .quisera ,em menina ,ser bailarina .mas o mar ,sempre o mar interrompera ,naquela noite ,o pas.de.deux. fechava os olhos e confundia todas as lágrimas quando mergulhava na confusão do tráfico da cidade .ironia .estava numa outra cidade ,numa nova cidade em l e inundava.se em ser .era a sua nova cidade .lagos de mar .em passo lento
regressava ao ponto zero e desfazia ,por fim ,o braço e o antebraço que a areia tecia

ela a onda .ele o mar

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DiaCrónicas - as cidades em l - Lake Tahoe

2010-05-11T10:19:00.000-07:00

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há muito ,imaginara aquele olhar .havia.o ,em vão ,procurado nas cidades do seu efabular .percorrera continentes ,e ,quando ,finalmente ,desistira ,encontrara.o ,solto ao ritmo lento de uma valsa dançada em contra.mão .desintegrado ,sentira as ondulações das searas que searara em dança lenta ,e regressara ,estranho ,às recordações de antanho

antanho era a linguagem de seus avós .havia crescido junto à terra gretada pela fome das manhãs abertas e ,desde cedo ,havia sentido a boca apagada em desejo de terra pão

fustigada pelo vento ,não se deixara abater .havia pulado a cerca ,construída sobre os dias pintados em tons de azeitona .como as copas das árvores que costumava ouvir ,à noite ,entregue aos seus passos de caçador furtivo .fora assim ,numa dessas deambulações que a encontrara .presa .aproximou.se e ela ,a medo ,levantou as asas no voo ferido .soltou os cães e ficou suspenso à dança do animal em voo através do montado .primeiro raso ,depois mais alto ,arribando em direcção ao mundo

correra ,mais uma vez ,em tons de mel ,e engrossara o batimento das asas ao som da pressa do homem / caçador .sabia.se cativo daquele voa

r
filados os cães esperavam a voz de comando e ele quedo , muito àquem da aventura ,seguia.lhe o volteio o silêncio da terra era o elo que os unia .ele o caçador ,cativo

ela seguindo o ritmo do dia ,solta à migração do outono

que estranho aquele olhar que se projectava na mira do caçador ,tornando.a vulnerável ao cúmplice jogo ,do agarra e foge .havia sido antecipado o encontro das asas e o desejo do caçador

agarrado ao sortilégio deixara.se cair sobre um manto de horas semeadas a esmo ,indiferente a tudo o que pudesse reescrever a fábula que antevira nas cidades deixadas muito lá atrás
ele havia sido o enfabulador e regressava caçador como fora escrito no livro de reclamações

abriu a asa pronta a deixar.se prender
e olhou.o

e ele viu.se projectado no olhar em flash de uma ave / dona
cativo

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DiaCrónicas - as cidades em l - Liverpool

2010-04-11T10:03:00.000-07:00

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a água e o regresso ao nada .à matéria prima ou à sua negação .sabia.se de volta ao interior da bolsa .era na placenta materna que mergulhava de novo .aquém mundo .fechado na ratoeira dos espermas

o barco de papel levou.a para o outro lado da página do livro de reclamações ,esquecido em além.tejo ,terra de seereiros e mondadeiras

sabia.a no horizonte
parada .olhou.a antes de descer do táxi ,entrar na estação e apanhar o combóio para Liverpool .mui lentamente ,seguiu.lhe o abraço solar e reviu.o

havia praia mar e ele não sabia .desenhou uma nova linha no horizonte e sentou.se para vê.la regressar .abriu a porta e ouviu o compasso da respiração dele .forte .o barco continuava longe sujeito ao arquejar do vento na janela que se abria
e ele adivinhou o sopro de sol
ficou parado na ombreira da porta
hesitou .avançou um passo ,dois .deixou.se ficar a abservá-la .quieto

movimentava um braço .uma perna .volteava o corpo .arqueava a cabeça .estendia o braço esquerdo .rodopiava sobre o direito .parava e retomava o andamento .virou.se ,súbita ,numa lufada de música .ele estava na sua frente .o antebraço subiu o chão ,a colcha ,o lençol ,a pele

e ele amou.a ,subitamente ,ao sol

fundiu.se na água .o silêncio vestia as horas e nada parecia quebrar aquele estar a dois .as pernas tocaram.se .era o cair da tarde e alguém içara a vela do destino .destino era coisa em que ela não acreditava .ela tinha sido o seu próprio destino. havia deixado o rio da vida correr e ouviu o tic.tac do relógio sobre a cama .lembrou.se que ,àquela hora ,deveria estar na Universidade .os alunos esperavam.no ,desde a véspera .faltara à promessa que lhe havia feito .descer a montanha.russa

ela ,porém ,fechava os olhos e deixava.se ficar .em silêncio .o ruído da rua chegou.lhe

em Liverpool os beatles nasciam nas capas dos álbuns que havia deixado ,caídos ,no chão do escritório

inventaria uma outra estória .abriu a janela e

ouviu as 8 horas no relógio da torre .devagar ,muito devagar ,lembrou.se que era segunda.feira e que a esperava uma nova semana de trabalho
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DiaCrónicas - mulher

2010-03-17T12:25:00.000-07:00

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algo não estava certo .ela .sentada sobre a cama olhava a janela .a persiana corrida .o silêncio ,dentro ,fazia gorgitar o sangue que fluia feito de sonhos e dela .a janela trazia.lhe o barulho da rua .ela oferecia.lhe o silêncio em si .habituara.se às trocas ,quando lhe devolviam os trocos em velas ,nas igrejas do seu interior .gostava.as góticas ,não porque as visitasse ,antes porque acreditava que as rosáceas podiam encher.lhe a face de cor .a que não tinha
sentia.se ,porém ,tão linear
tão linear ao traço com que havia escrito a sua vida .tivera altos e baixos e os sapatos deixavam.na apertada .preferia andar descalça .pisar a areia .entrar no mar .comer as nuvens de açúcar e descobrir que ,apesar das fotografias tiradas e a tirar ,nunca saíra de si .as viagens que fizera ,haviam sido um erro .crasso .saíra ficando presa aos fantasmas que constituíam o seu olhar o mundo .que mundo? os continentes? os países? as cidades? perspectivas ,apenas ,do seu olho interior .o que resistia .o que a segurava
o que a fazia resistir ao medo .aos seus medos .em azul
pintados na tela que era a sua vida .nunca demonstrava que o medo fazia parte de si ,como se ao fazê.lo ficasse mais fragilizada .envolvia.se ,mas sabia.se ,sempre ,no outro lado da vida .a que o pintor jamais pintaria ,porque não tinha modelo que lhe servisse .a anorexia retirara.a do lado modelar e deixara.a simples aparência .de gorda .a mulher gorda que Renoir havia sensualizado sobre o leito .de morte .ela era a morte .a pintura .renúncia ao azul e ,mais uma vez ,o medo de já não ser .de nunca ter sido .de não poder ser .o ser que era
o nascer a ser .mulher

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DiaCrónicas - a deusa fogo

2010-02-16T10:51:00.000-08:00

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vagueou no espaço limitado do vento e sentiu no rosto a prisão agreste .pensou que poderia percorrer outros sinais ,desde que os signos lhe demonstrassem que errara na escolha do deus .Hades fora a estátua que esculpira pela manhã ,enquanto lhe corriam os pensamentos soltos .insistentemente ,Hélios circulava entre os aros dos óculos que havia pousado na cadeira pejada de jornais da véspera e a pedra soltou.se da primeira página ,projectada na face negra da lua .sentia.se acordado no espaço lúgubre da passagem .era noite .sabia.o .sentia.a .tinha.o .desejava.a .sua .seu .o egoísmo ,porém ,aquecia.os na letargia do quarto ,deitados ao cuidado dos dedos e das mãos ,sôfregas .os corpos ,embalados pelo vento ,percorriam as esferas húmidas do prazer ,longe dos lugares inimaginados ,onde ,em cada segundo ,sucumbia um ser humano .eles haviam.se como os repovoadores do mundo .os obreiros da casta de uva que ,de madura ,havia de pender sobre o solo .bocas sedentas abriam.se ao recolher os bagos e eles amavam.se ao sabor da parra

o espelho deixava.lhe o reflexo do vento .sabia.o desde que havia aberto a porta do escritório à espera de uma nova rajada .deixava.se envolver e rodopiava ,qual bailarina ,em folha solta .as hastes do cedro dourado rumorejavam e ,no quebranto da dança ,ela deixava.se levar pelo vento peregrino .sentia.se na revolta de si ,ou talvez não .no momento em que ele lhe havia descrito a conversa a três .na altura irritara.se ,mas agora ,olhava a indiferença marcada na sua pele .era ,mais uma vez ,uma tentativa ,falhada ,de regresso a um passado que rejeitava ,porque não seu .era ela sem o ser ,e rótulos ,jamais permitiria a alguém .todavia ,curioso! já não estava irritada .a importância relativa dos outros deixava.a entregue ,de novo ,ao bailado do vento .aquele medo/fascínio ,aquele ser/não sendo ,aquele colocar/tirar a máscara ... ah! aí sim .era ela .máscara grega .a pitonisa .a vestal .a deusa .ela e o fascínio da queda .mas .chega de tanto EU
ela dançava nua no vento e ria.se demais .louca
a imagem reflectida ... o balanço do corpo .a lágrima que o vento abrigava na face .o uivo .o homem .o canto chão alentejano .o encontro na noite .inventado .enroscava.se no silêncio do sofá qual felino em espera .viriam .tinha a certeza .quem? a imagem .o reflexo .o desequilíbrio .a palavra .o certo .o errado .o logro .a verdade .a confusão .o medo .a revolta .a falta de afecto .os seus fantasmas ( era demasiado idiota para acreditar neles ) .tudo não passava de uma farsa deixada à fantasia dos seus autores .mas os autores eram eles .eles ,os reais participantes da vida que iria arrastá.los aos infernos .Dante .um cheiro a enxofre percorreu.lhe as narinas ,ávidas de viver .o percurso era outro .a diva .a maior .ele o ser superior .encontravam.se na lava ,envoltos em espirais de vento .iriam ,no entanto ,resistir ao temporal .ao temporal dual .o dos outros pouco ou nada interessava .o irresistível toque do telemóvel .olhou o visor .anónimo .a atracção do abismo era superior a ele .conhecia o/a anónimo/a .outra .mas ... atenderia .gostava daquele jogo em ser .sado.masoquista

porque não? as mulheres haviam de ter ,na sua vida ,o papel que encenara .e havia.o feito com tal perfeição ,que já não era capaz de distinguir o real do imaginado .transformara.se no redopio das folhas caídas .arrancadas .pelo vento .queria sentir fúria .queria rasgar o útero .queria.se mulher de arranhar e/ou deixar as suas unhas cravadas em outras costas .queria .simplesmente
deixar.se envolver na melodia do ventre e dormir o momento .o entregar.se .o achar.se .o despir.se .o ser sol .o palhaço de luz sorriu.lhe .louca ,despiu.se em slow.motion .vestiu o casaco .colocou o cachecol à volta do pescoço e foi .ao encontro .cheirava ,no entanto ,a enxofre ... os seus passos enquadravam.se na matança .finalmente ,o climax .o orgasmo final .hades e a deusa
fogo
acabou a tragicomédia
por favor .chamem os bombeiros!

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DiaCrónicas - o natal

2010-01-15T08:13:00.001-08:00

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...............................o deus
...............................mortal vencedor da frigidez da carne

senhor
da palavra
a desafiar o vento
o frio a chuva
a neve
ou
o velho
inserido a vermelho e branco
nas histórias de natal

ei.lo
senhor
aquém
do conhecimento

pai
perdoa.lhes porque não sabem o que fazem

o menino projectado num velho redondo
pressagia
um olhar preso à fome ou
à coroa de espinhos que
oscila em fim de vida
sobre a cabeça
suspensa na ira dos
que o conduzirão à morte

dentro dele a chuva ácida cede
lugar ao engodo e

a História insiste
no vermelho e branco
saído em encanecidos laudatórios

ei.lo
o homem novo
deus
mortal
vencedor da frigidez da carne ou
o actor nato
na ceva
............ engordando

...................................................No natal
....................................................
....................................................
....................................................
....................................................
...................................................os meninos estropiados
...................................................medram
.................................................. a fome
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DiaCrónicas - ser no feminino

2010-01-15T08:12:00.001-08:00

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o mar em foz de rio .o mar .não havia resistido à necessidade de reencontrar o mar .como sempre lhe acontecia sem saber porquê .havia dias em que acordava e precisava de estar junto ao mar .do mar que constituía o seu ponto de partida e chegada .costumava sentar.se na rocha e ficar a olhar o mar .o infinito era o limite dos seus pensamentos .olhava o céu e redescobria.se em azul .o mar ,então ,devolvia.lhe imagens de calmaria .inventava a partida e o mar respondia.lhe em chegada

recolhia.se ao silêncio .a única voz era a do batimento do coração em ritmo pendular com o rebentar da onda .o céu escurecia .volvia o coração em mar e este respondia.lhe em batimento de rocha .elevava a imaginação e o mar estendia.lhe uma nova onda .era a linguagem dos amantes perfeitos .tudo era uma questão de tempo .das marés .dos amores .da praia.mar e dos desamores .estendia a mão e recolhia uma pedra ,pequena ,a primeira que sentia sob os dedos .atirava.a ,depois outra ,em ritmo de canto ,contra a espuma do mar .este abria.se descobrindo.a em onda que chega e afasta

imóvel .o branco da espuma contraposto ao cinzento da nuvem .tentava preencher.se com as palavras que queria escritas no mar .eram palavras irreverentes .reinventadas na onda seguinte e ,na seguinte ,remetidas ao silêncio .nunca tinha percebido que o silêncio não tinha a ver com os outros mas consigo .ela era o silêncio

sentia.se mar dentro .havia descido até ao ponto de encontro .a água passara a ser mais um elemento que precisava .como o ar .respirou fundo .deitou a cabeça para trás e fechou os olhos .o mar deixou de estar à sua frente .estava dentro dela .saltava.lhe das mãos para os braços ,destes para a barriga ,da barriga para as pernas e quedava.se nos pés .havia sido preciso estabelecer aquele caudal para se sentir de novo .era o princípio do nada .a certeza absoluta que tudo se iniciava e terminava ali .dentro dela .tudo se havia transformado em água .o oceano imenso

pensar no feminino .estar no feminino .ser o feminino ao alcance da mão .da sua mão .havia tecido uma rota ,agora ao inverso .os rios correm para o mar .ela corria do mar para o rio .o mar constituía o seu porto de abrigo .o rio uma outra aventura .iria vivê.la .sabia.o .sabia.se ao olhar ,de novo ,para dentro .afinal ,o que havia dentro de si? uma confusão de veias e artérias que conduziam a nenhures .também não queria sair dali .voltaria uma outra vez .e outra .e ainda outra .o apelo era o mesmo .o irreversível desejo de partir e de ficar .ligada ao braço de mar que ainda não era rio .ou ao rio que ainda não se chamava mar .estava ,pela primeira vez ,serena .há tanto tempo que não se sentia assim .sem importância .tudo passava a relativo

sentiu um desejo irresistível de ser .o sorriso do outro .a gargalhada do outro .o rio do outro .e ,pela primeira vez ,correu .não havia limite para o seu corre.corre .descalça .era assim que se queria .descalça .sabia.se .a respirar mar .a viver rio .a ser rio .e riu .riu .rio

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DiaCrónicas - robots de mim

2010-01-15T08:11:00.000-08:00

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hoje acordei com uma vontade desesperada de escrever .levantei.me cedo .olhei o espelho e descobri.me com cara de texto .em branco .sentei.me com uma chávena de café ao lado do computador .liguei.o .as ideias entraram em turbilhão .as palavras amarraram.se como comandantes da escrita ... a casa está em silêncio .bocejo entregue aos sonhos e pesadelos que visitaram as flores da minha memória . estou descalça .sinto os pés acompanharem o chão da casa inventada por mim .desconheço.me .assim como desconheço as razões da minha razão .começo o jogo

quero.me entre as fendas da parede como se as palavras preenchessem esta solidão redonda e animal que tenta exprimir.se .chega ou desaparece quando tento visioná.la no écran .a sua presença retira.se quase em sucedâneo para uma ausência inexplicável .qual o sentido que tento? questiono.me se acaso há sentido ou se procuro algum sentido naquilo que escrevo .porque tudo tem de obedecer a uma ordem .cósmica .a norma da língua .nada deixado ao acaso .a previsibilidade como palavra principal .é aqui que começo .o princípio lógico .mas desde quando há lógica nos pensamentos que encontro dentro da minha cabeça? deixo.os soltos .apercebo.me que existo porque sinto .porque me emociono .não porque penso .esse foi o enorme erro de Descartes .deixo.o no seu tempo .caminho para um outro tempo em que as emoções coordenam o tecnicismo do meu pensamento .sou muito mais damasiana do que cartesiana .sou ... o quê? esta sensação fria de que algo não está bem .apercebo.me que me dói o dedo com que martelo as teclas .percepciono a dor

esta passa a ser a relação que me prende à palavra .à escrita .mas afinal porque escrevo? porque me dói o dedo .apercebo.me da relação que existe entre a dor e o existir .entro mais uma vez no sistema quaternário da minha mente .recapitulo que nem o existencialismo humanista de Sartre ( na esteira de Hegel ) pode imaginar a dor fora do sujeito mas sim na sua génese .é a sua consciência absoluta . mais uma vez as palavras comandam.me .disserto através de sistemas filosóficos como se fosse essa a minha necessidade de comunicar . faço marcha atrás .agora sou eu a comandar as palavras .um enorme écran branco projecta.se na minha frente .garatujo a ininteligência do ser como se tal fosse possível .o vazio .a ausência do pensamento . da emoção .uma branca

levanto.me .coloco a chávena de café no lava.loiça .espreguiço.me .verifico que até este movimento é telecomandado .nada existe sem mim .nada existe para além de mim .a realidade que vislumbro é uma criação minha .tenho olhos castanhos .vejo as coisas em tons de castanho .negativo .a cor da minha íris nada tem a ver com o cristalino .disserto sobre o facto da minha realidade ser diferente da dos outros .ninguém vive a mesma realidade mas em mundos paralelos .para quê a discussão ?nunca chegaremos ao lugar comum porque este não existe .não existe .ponto final

saio .apercebo.me que os meus passos são diferentes do homem que atravessa a rua em sentido contrário .sei que sou um narrador singular .um beijo ou uma carícia são projecções de mim .existem porque eu existo .porque os tenho dentro de mim

delírio absoluto do absoluto irreversível da vida .as flores não são flores .são projecções de imagens .mas imagens de quê? de flores .como funciona a minha mente como espelho reflector? nada existe no nada .apenas o nada .como se constrói então a ideia da flor? essência/projectada ou ser/existência? ela existe .a flor .daí as suas variedades .as espécies .regresso ao ponto zero .verifico que tudo gravita à minha volta .eu sou o centro do meu mundo .irreal ou não a realidade existe fora de mim .dentro de mim apenas projecções do real .o écran preenche.se de palavras amontoadas sem sentido .dou.lhes uma ordem .elas rodopiam .colocam.se no sentido preciso .afinal não são as palavras que me comandam .são robots de mim ... e nunca será de outra maneira

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DiaCrónicas - algumas reflexões Sobr'Arte

2010-01-15T08:10:00.000-08:00

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ouso questionar -
-ainda vale a pena correr riscos?
-o que leva um criador a criar?
não sei .à minha volta há uma miríade de pequenos umbigos que não sabem não querem ou não ousam crescer....
...porque crescer exige um estar mais além
e quem atinge esse estado de quase perfeição?

todas estas dúvidas acentuam.se quando tomamos consciência de que o risco é tão necessário quanto a transgressão .o nosso limite passa a ser a aproximação aos outros desafiando os que se quedam estáticos na apreciação de si mesmos .toda a mudança exige riscos .não assumi.los ,porém ,acarreta um vazio ainda maior tornando.nos vulneráveis à dor .urge passar ao patamar seguinte -crescer .crescer ,no entanto ,exige introspecção obrigando.nos a tomar consciência de algo temeroso .nós .esse debruçar sobre nós conduz.nos a um nível de maturidade assustadora ao provocar um fortíssimo abanão no pequeno mundo que nos rodeia .tornamo.nos intransigentes .torna.se necessário não só quebrar tabus como viver no limite que o conhecimento impõe .o desconhecido passa a ser parte integrante de novo saber e ocupa o lugar do velho ,apesar da resistência ,sem que o mesmo se aperceba do seu esgotamento .basta.se num momento de tempo .esgota.se enquanto período de conflito .o criador – sempre mais à frente - tem.se na fruição e na descoberta .sabe.se uma milésima parte do consciente .senhor da ruptura e da construção .crítico do aparente e do real
pronto a quebrar tabus.

após todas estas reflexões e face à inépcia ,a pergunta inicial retoma uma importância maior

- ainda vale a pena correr riscos?

deixo.a no ar para que cada um, em consciência ,responda.

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DiaCrónicas - day after//verdade ou consequência

2010-01-15T08:09:00.000-08:00

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reservou.se para o fim ,para as palavras finais que sabia de cor .sentia o gosto de desconhecer a fronteira entre o verdadeiro e o falso .mas a evidência dos factos estava ali ,nas respostas devolvidas ao remetente .assim havia sido acordado no ajuste do day after e ela não faltaria ao encontro

não .a cabeça começou a rodopiar e prefiriu.se em outra pele .passou à velocidade de um quilómetro como se nada tivesse acontecido .o silêncio havia criado um abismo intransponível ,como exigência das contigências ,ou contigência de muitos equívocos .não sabia e não queria saber .do outro lado as palavras haviam.se em demasia .vazias de conteúdo ,repetidas e tão iguais....preferia o silêncio e o não falar passou a sinónimo de não haver .mas o não haver também podia ser tido como desinteresse .então? nada .deixou ,simplesmente ,o carro rolar ao acaso ,certa de que haveria de chegar a algures
jamais a repetição de um logro

o relógio recordava.lhe o tempo ,sem tempo ,que havia encontrado para sua usufruição e ,porque se sabia sem tempo ,protelaria o compromisso assumido algures .se ,por um lado ,não gostava de faltar a compromissos ,muito menos gostava de ser usada ou manipulada .a utilização deixava.a profundamente incomodada e sabia.se contra toda a espécie de imposições .às vezes ,tentava desculpar ,mas no day after ,o cansaço invadia.a ,de tal modo ,que deixava de se interessar .passava a vogar ao inverso dos ponteiros do relógio ,engolindo em seco todas as patranhas inventadas e repetindo ,para si mesma ,as palavras da poeta - "perdoa.lhes ,pai ,porque sabem o que fazem" .
o relógio deixaria de marcar as horas

olhava.se para lá do que a esperava .voltava a mergulhar no silêncio quando ,pela janela ,vigiava o invisível .era preciso não pensar ,sobretudo ,agora que se sabia sem pena alguma de não ter acreditado e de se saber feliz .não devia .mas sabia.se .sabia.se igual nos seus silêncios .começava a saber guardar.se. a não se comprometer no compromisso assumido com os seus pares e ímpares e essa salutar vivência deixava.a ,agora ,muito mais segura
viajara no limite e preparara.se para o golpe final com direito ao risco.
havia de arriscar.se

na sublimação .na catarse .era apenas uma questão de tempo .querer é poder .um pouco mais tarde .uma questão de tempo .tempo era coisa que não lhe faltava e paciência muito menos .havia.se habituado a saber esperar .a digerir tudo frio .com indiferença ,mesmo quando ,no primeiro impulso ,a vontade era de agir .aprendera a parar .não importava por quanto tempo .muito menos como .sabia.se na procura da verdade e do absoluto .tudo o mais era voragem .aprenderia a pintar .porque não? se havia aprendido a esperar .se havia aprendido a não ter .se havia aprendido a não ser .também havia de aprender o gosto em estar nas tintas.

tudo seria uma questão de passagem pelo tempo de ser
verdade ou consequência
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ano VII - triplo bluff

2010-01-15T08:08:00.001-08:00

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para certos intelectuais de direita ,a minha escrita é uma porcaria surrealista e eu sou um "animal" racional de mau feitio e muitíssimo mal educado - não respondo a provocações .não discuto
para alguns intelectuais de centro.esquerda ,a minha escrita é criativa ,mas não percebem porque fujo aos padrões da NORMA .sorriem de um modo displicente .admiram.me e são obrigados a tolerar.me
para os intelectuais de esquerda ( primus inter pares ) a minha escrita é forte ,amadurecida e já merecia um destaque maior .esses ,conhecem.me e sabem que sou autêntica .mas porque já não discuto ,mesmo quando me tentam ,dizem que perdi qualidades .e eu? não sei quem sou ,quando ,no caminho diário para casa ,me misturo no cimento da multidão gritante ,indiferente aos juízos de valor .acresço.me aos fins de tarde e prendo.me às imagens que ,qual filme ,em slow.motion ,decorrem na minha mente .ouso ,então ,questionar o uso abusivo e verifico o ridículo de quem utiliza quem .desfaço ,em mim ,o equívoco e prendo.me ao significante .às palavras que têm uma vivência muito própria .são aqueles minúsculos pontos de interferência que me comandam .desde sempre .fazem.no de um modo inconsciente .quando pretendo conduzi.las ou apontá.las em outra direcção ,elas brincam comigo e juntam.se a seu belo prazer .conduzem.me .sigo.as no turbilhão ora ordenado ,ora desordenado das ideias que me afluem em catadupa .não ouso interferir com os textos ,porque se o fizesse ,perderia a minha liberdade criativa e passaria a ser presa fácil dos meus impulsos .não pretendo que as minhas pulsões interiores sejam os almirantes das minhas naus .gosto de navegar à bolina .ao sabor da corrente ,sem piloto ,e não tenho problema algum em fazê.lo só ou acompanhada

não .não estou a ser 100% sincera .prefiro ,entre o navegar só ou acompanhada ,fazê.lo acompanhada .há momentos ,porém ,em que o silêncio ,sobretudo ,quando rodeada de muita gente ,me atrai sobremaneira .não consigo entender os atropelos ,por excitação de encontros ou por feitio e, por tal ,afasto.me ,por muito que isto possa incomodar terceiros .que querem? o meu fascínio pelo genuíno passou a ser muito mais forte .não pretendo acrescentar nada à verdade dos outros ,mas também não pretendo que interfiram na minha .se alguém ousa empurrar.me ,como uma mancha indecente ,em direcção contrária ,o que é difícil ,sou capaz de magoar ,mesmo com intenção .assumo ,mas uso a desculpa táctil ,no momento seguinte .páro .penso fundo e ofereço os meus lugares de paz ,qual flor invisível ,aos meus amigos

sou humana .regresso às ruas ,para voltar a sentar.me no beiral das palavras .estas nunca me magoaram ao longo da minha vida .aproveito o momento de pausa para cogitar em surdina e reparo ,com um misto de tristeza ,que os menos tolerantes ,ou não informados ,remetem sempre para outrem a causa da sua dor .passam a ser os seus ,deles ,pontos de unidade .interferem connosco, e ,ao fazê.lo ,fazem.no de um modo fácil e egoísta ,no limite ,primário ,dos seus SUPEREGOs
há muito que não pensava assim ...
faço.o ,agora ,liberta de qualquer mágoa e nesta conversa sana comigo mesma .pouco me importa saber se existo nas palavras .pouco me importa saber se sou .pouco me importa saber o SABER

( triplo bluff )

deixem.me pensar que estou feliz, apesar de presa a uma endémica infelicidade
prefiro.a .como prefiro ser comandada pelos meus textos surrealistas pretéritos imperfeitos mais do que perfeitos presentes condicionais e futuros .até mesmo incompreendidos .rasurados .a facilidade sempre me molestou .atedia.me.
desço as ruas que vou tecendo ao longo das páginas .nada me dizem as imagens encomendadas .sou uma profissional do jogo .jogo o ás de espadas e sou forçada a substituir os trunfos por outros mais autênticos ,no meu crescimento precoce .ah! já sei que não acreditam ( pouco importa .não sei se existo .não sei se sou simples criação de mim .não sei )
... prefiro.me no silêncio.

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ano VII - o transgressor de mim*

2010-01-15T08:07:00.002-08:00

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curiosamente – até o início do texto constitui uma transgressão – e ao contrário dos puristas da Língua, não utilizo ,na minha escrita literária ,maiúsculas ;raramente pontuo ,e ,quando o faço ,contrario ,de propósito ,a Norma estabelecida ,mau grado as exigências a que obrigo os que me lêem.
não o faço por modas ,muito menos por modilhos ,mas por questões pessoais e estéticas ,na medida em que cada escritor tem uma forma muito peculiar e própria de brincar com as SUAS palavras. aí reside a singularidade e a diferença.
alguns que vão seguindo os meus desideratos literários “irritam.se” com – o que apelidam – as minhas modernices .mas ,meus Amigos ,os meus textos e/ou poemas nada têm a ver com modernices ,escolas ou movimentos .têm a ver ,outrossim ,com algo muito profundo que se prende com a minha forma de ser .sou ,por natureza

um transgressor de mim

escrevo com a necessidade urgente de transgredir de
ultrapassar.me para além do razoável

transgrido todas as normas consciente da transgressão

não há ventos que me estabeleçam limites
nem eu os aceito
nenhuma árvore se agita
não há cheiros
não há norte
não há pontos cardiais neste meu delírio
há apenas palavras que apodrecem no chão porque trabalhadas demais
tudo se resume ao lugar comum das horas que passam
os frutos que se comem
a água que se bebe ou se
derrama na calma de um verão anunciado
o meu mundo passou a resumir.se à asa
de uma borboleta
apenas uma asa
obliterei a segunda porque assumi.la
seria criar um outro e
hoje quero.me só na confusão de mim

uma asa é uma pessoa
duas asas são duas pessoas que se perdem e
acham numa distância equivalente ao gostar
o amor subjaz no labirinto possível de um animal sozinho que

encontra outro animal sozinho
os dois animais sozinhos estabelecem entre
si uma viagem que os conduz
inevitavel mente
para a morte
dos instintos
dos desejos
as borboletas repousam nos círculos abertos pela
água que escorre lenta pela minha face
esquerda
sou um rio rarefeito na corrente
a direita sulcada de veios e
areias queda.se no equilíbrio da borboleta de uma só asa

rio.me deste mundo insano feito
dos teus cabelos
dos teus olhos
do teu corpo
do teu esperma
das borboletas que geram poemas na areia
apago.os como um pedaço de asa
pisados pelo animal que me resta
sou por inerência o transgressor de mim
retomo.me nas árvores que volto a agitar

guardada nas palavras que beijam o sentido proibido

_______________________________________

*há muito que os leitores dos meus “Monólogos” mereciam esta explicação .dou.a, pelo respeito que me merecem ,na certeza ,porém ,de que ,apesar das vozes dissonantes ,não irei modificar a minha escrita .agradeço ,desde já ,a paciência de quem continuar comigo .aos demais ….,recomendo os muito bons textos ,crónicas e artigos do TERRA RUIVA .

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ano VII - o outono

2010-01-15T08:07:00.001-08:00

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uma folha no chão .o outono chegou .não .o outono não chega nem parte .o outono é .repete.se ,todos os anos ,dentro do tempo .repete.se nas folhas vividas no tempo .há tão pouco tempo no tempo de uma folha .há tanto tempo no vento .há tempo
nas folhas de vento?
tantas perguntas por reponder e ele sem saber .tentou a marcha atrás .não entrava .precisava ,urgentemente ,de trocar de carro .o carro constituia o seu último contratempo .já lá ia o tempo em que o carro havia sido uma necessidade .como o andar a pé .há quanto tempo não se misturava na multidão que ,dia após dia ,buscava outra estação? ele não andava ,há tanto tempo ,de comboio .desde o tempo da outra senhora .nesse tempo ,ele não era ,sequer ,senhor de pensar em tempo .havia tanto tempo que ele não pensava ...
eram folhas dentro de uma pedra .secas .as folhas e a pedra estavam ,há tanto tempo ,secas no canteiro daquele jardim de outono .haviam crescido juntas .sido beijadas juntas e juntas envelhecidas .pelo sol e pelo tempo.

tempo de folhas castanhas e secas .azuis e torcidas .demais, enroladas em concha na pedra ou na pedra em concha .tanto fazia ,assim enroladas ,haviam envelhecido ao sol .as folhas e a pedra haviam atingido o limite de tempo .o tempo das folhas ,azuis ,castanhas ,amarelas .o tempo da pedra branca onde se havia

escondido .sentou.se na pedra e sacudiu as folhas .com os pés bárbaros .uma a uma .as folhas azuis ,castanhas e amarelas desfizeram.se sob os seus pés .havia chegado ,também ele ,ao limite do tempo em que havia sido

tempo de pedra em tempo de folha

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ano VI - mulher

2010-01-15T08:06:00.001-08:00

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algo não estava certo .ela .sentada sobre a cama olhava a janela .a persiana corrida como ela .corrida em si .o silêncio ,dentro ,fazia gorgitar o sangue que corria feito de sonhos e dela .a janela trazia.lhe o barulho da rua .ela oferecia.lhe o silêncio em si .habituara.se às trocas quando lhe devolviam os trocos em velas ,nas igrejas do seu interior .gostava.as góticas não porque as visitasse ,antes porque acreditava que as rosáceas podiam encher.lhe a face de cor .a que não tinha
sentia.se ,porém ,tão linear
tão linear ao traço com que havia escrito a sua vida .tivera altos e baixos e os sapatos deixavam.na apertada .preferia andar descalça .pisar a areia .entrar no mar .comer as nuvens de açúcar e descobrir que ,apesar das fotografias tiradas e a tirar ,nunca saíra de si .as viagens que fizera ,haviam sido um erro .crasso .saíra ficando presa aos fantasmas que constituíam o seu olhar .o mundo .que mundo? as árvores? os montes? as casas? perspectivas ,apenas ,do seu olho interior .o que resistia .o que a segurava
o que a fazia resistir ao medo .aos seus medos .eram tantos os seus medos .todos em azul
pintados na tela que era a sua vida .nunca demonstrava que o medo fazia parte de si ,como se ao fazê.lo ficasse mais fragilizada aos outros .ao contacto que temia .envolvia.se mas sabia.se ,sempre ,no outro lado da vida .a que o pintor jamais pintaria porque não tinha modelo que lhe servisse .a anorexia retirara.a do lado modelar e deixara.a simples aparência .de gorda .a mulher gorda que Renoir havia sensualizado sobre o leito .de morte .ela era a morte .a pintura .a sua morte .renúncia ao azul e ,mais uma vez ,o medo de já não ser .de nunca ter sido .de não poder ser .o ser que era

o nascer a ser .mulher

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ano VI - no princípio era o verbo

2010-01-15T08:05:00.001-08:00

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levantei.me cedo .sentei.me frente ao computador
a irresistível necessidade de escrever comandou.me .peguei na chávena de café .mas eu não bebo café!!! apercebo.me da narrativa que se articula na minha frente .não sei qual o dia da semana nem tal me interessa .pode ser sábado domingo ou segunda .percorro as ruas da cidade .qual cidade? não interessa .há pátios praias e ondas que se cruzam na minha frente. há uma narração indefinida que se define. sei.me conduzida por algo ou alguém que me leva pelas cidades ruas e pátios deitada no calor .escrevo .um qualquer dia da semana .tenho.me dentro de mim .sem querer compreendo o silêncio que me basta

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o compromisso assumido com a palavra leva.a a não descurar o encontro .fá.lo sempre com a alegria do primeiro momento de partilha .sente.o tão próximo que chega a duvidar que um dia há.de partir
as conjunções baralham.no e em tempo de calmaria mergulha na água fresca em busca do retempero da alma .o corpo esse tem.no entregue à dama de companhia da avó .busca o conforto no mergulho e no perigo que o espreitam na velha cachoeira .jovem havia conhecido o canto .da água que desce e multiplica.se nas irmãs gotas que constituem o lago
é na margem desse escondido lugar que ela deixa a roupa e nua mergulha .sente a água percorrer.lhe o corpo abraçá.lo sofregá.lo .acha.se única naquele contacto tão íntimo .arrepia.se e lembra o primeiro orgasmo
ele desce a ravina e mergulha na água depois de deixar a roupa junto à árvore maior .havia escrito no velho tronco retorcido o nome deles e no momento antes do salto decorre a cerimónia protocolar da leitura das palavras nomes .entra nela

a água acolhe.o antes de bater na fraga .a mesma água que a encosta deixa aberta ao caminho .não sabe que futuro existe para aquele banho mar em chão de areia feito lagoa em cachoeira de água doce .levado pelo barulho o mundo deixa de existir em derredor .só ele e a água .o absurdo da existência humana partilhada a dois
ela mergulha de novo e basta.lhe sentir a cara molhada para esconder um sorriso contagiante .é um segredo muito seu .não .partilhado com a água .sempre a água
presente desde menino no útero materno .sabe.se infante ao encontro do ser perfeito .entra sai mergulha e sobe à tona para voltar a mergulhar .sempre .o absurdo da sua existência no contacto com a água .amante ausente presente

ela o receptáculo .ele o falo

os dois que se perdem quando se entregam .estão juntos naquele jogo em que a água há sido o pronome pessoal ou a primeira palavra de um verbo a conjugar a dois .no princípio era o verbo .há um brilho muito especial no olhar .no seu olhar .a mar .o mar .a água .amor .a palavra com que selam o compromisso

água .um dos elementos .os demais virão por acréscimo
ela sabe que há muito deixaram de ser importantes .deseja tão só retomar o gozo inicial e perder.se no mesmo compromisso assumido um dia com a palavra .não hesita em precipitar.se na fantasia de uma nova aventura .antes porém sublima a palavra [ao escrever]
FIM

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ano VI - carta a um amigo ( ou algumas reflexões em princípio de ano )

2010-01-15T08:04:00.000-08:00

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Caríssimo José!

Costuma-se dizer ano novo, vida nova. É um verdadeiro lugar comum e como tal, merece-me pouca importância ou mesmo nenhuma, atendendo ao facto de não gostar de lugares comuns. Mas, não são os meus gostos pessoais que pautarão esta crónica de princípio de ano, mas, antes, algumas reflexões que tenho vindo a fazer ao longo dos tempos, e, muito particularmente, no último mês. Faço-o, geralmente, em fim de ano, como balanço do feito, pensado e querido ao longo do mesmo.
Observo, no que aos partidos políticos respeita, um afastamento cada vez maior das pessoas perante os mesmos. Várias são as razões que podem explicá-lo, desde um desinteresse cada vez maior da “res publica”, a consciência da inevitabililidade – tão presente no nosso pensar colectivo - , o deixar correr, o desacreditar cada vez maior nos nossos políticos, o desencanto, a necessidade de chegar cada vez mais fundo, para então sim, tentar novas políticas e novos rumos. A partir do momento em que, cada um de nós interiorizou o estar em sociedade e o viver em democracia participativa, diluiu-se o papel do Eleito e do Eleitor – prática contraditória – que pouco agrada aos militantes dos diversos partidos políticos.
Só que a militância não se faz ( ou não deve ser feita ) com amargura, mesmo quando os agentes têm razão, porque a mesma acarreta, para quem tem a consciência tranquila… e alguém terá?, afastamento em vez de aproximação.
Além disso, caríssimo, tenho consciência, em função da minha experiência ( e não só!!! ) do muito que alguns têm dado em prol do social, sem nunca terem pedido nada em troca – os verdadeiros idealistas – que na presença dos oportunismos e dos pessoalismos exacerbados que vão presenciando, diariamente, se distanciam, quais observadores dum mundo em decadência. Que é feito de todas as mulheres e homens deste Concelho que, sem ambições de poder, ao mesmo têm dedicado, através dos partidos políticos onde militam, a sua experiência e saber? Conscientes da presente evolução da democracia (?), afastaram-se, porque as suas ambições, perante o desalento, passaram a ser outras. Tornaram-se mais individualistas, mais expectantes, exigindo aos mais novos o que os mais velhos não souberam demonstrar ou fazer.
Assim sendo, julgo, por tudo isto, que outros, e não os actuais agentes políticos, mais novos, em termos de idade, envolvência política e militância partidária, deverão ser os novos protagonistas das políticas, sobretudo, as autárquicas. Quero vê-los dando provas, em domínios que, esses sim, podem decidir e decidirão o futuro do Concelho, mormente, o domínio da saúde – onde nada vejo de novo, apesar da muita prosápia – o domínio da habitação social – onde estão os cérebros? – na área da segurança social – não há crâneos para tais abordagens? – a educação – então, meus amigos?.
A cultura, essa filha pródiga, como nunca deu, nem dará votos, sempre foi vista e continuará, lamentavelmente, como a parente pobre, na qual não vale a pena investir, como se a mesma, a par da educação, não fosse o barómetro da sociedade.
Mas, prosseguir com este desabafo, meu amigo, levar-nos-ia muito longe, e, tu, como eu, sabe-lo…….
Assim, prefiro manter-me, onde sempre estive, na reserva, sem dramas e sem ressentimentos. E, agora mais do que nunca quero fazê-lo, porque, segundo vejo, ouço dizer e leio, há novidades que se avizinham, nos tempos mais próximos, para o Concelho de Silves.
Fico-me, então, pela expectativa e aguardo-as, sem ironia.
E tu, meu Amigo, qual o teu papel neste desenrolar da História sem história?
Aguardo a tua resposta,
com a amizade e a sinceridade de sempre,

Silves, Janeiro de 2008,
gabriela rocha martins.

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ano V - Uma Utopia Possível ( 2ª parte )

2010-01-15T08:03:00.000-08:00

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“A Política faz-se pela positiva, não por contradição”
Foi com esta frase que terminei a 1ª parte da minha anterior crónica. É com ela que inicio a segunda, porque, em meu entender, a política impõe uma séria reflexão introspectiva e actual sobre a comunidade em que estamos inseridos. Reflexão que, como um dia escrevi, deve ser acompanhada de um profundo exame de consciência, sem concessões para todos aqueles que, quais Velhos do Restelo, e, com várias metástases, tentam deturpar a verdade dos factos, lançando o anátema sobre essa mesma comunidade.
Essa reflexão é tanto mais necessária quanto a nossa comunidade continua adiada, marginalizada e minimizada.
É legítimo, em democracia, que as Pessoas tenham ou façam as suas opções políticas. Como é legítimo o contrário.
Todavia, qualquer posição que seja tomada, deverá sê-lo, em consciência, e não como factor de poder ou contra-poder. Isto é: nos verdadeiros democratas, as opções fundamentam-se em princípios interiorizados, em que o “servir a causa pública” é, sempre, um acto político, quer o queiramos ou não. Não há isenção nos seres activos, porque agir pressupõe “tomar posição em relação a”, e, esta é, igualmente, uma forma de poder. Sendo este um factor determinante do estar em sociedade, não pode, nem deve sustentar-se em questões de índole pessoal, mesmo quando camufladas no “bem servir a comunidade”, porque o “ser em comunidade” exige o respeito pelo outro, ou seja, o respeito à diferença. Outrossim, este respeito pressupõe o estar sempre ausente, no não agente, o estar sempre presente, no agente.
Há que afastar os fantasmas, consequências inevitáveis do ser em comunidade, porque não são as nossas empatias que galvanizam as sociedades, saturadas até à medula, nas certezas dos HOMENS SÓS.
E neste capítulo, a Comunicação Social – escrita e falada – tem um papel preponderante.
Não para os que vivem os acontecimentos ou neles se envolvem, porque, facilmente, detectam a inveracidade dos factos, a subjectividade das crónicas, a informação tendenciosa.
Todos nós temos consciência da falibilidade informativa.
Mas, se tomar posições é natural, o mesmo não acontece quando não assumidas com frontalidade e verticalidade, mas antes, camufladas pelos imperativos de momento, à volta de interesses pessoais presentes, passados ou futuros.
Urge assumir, sem diletantismos, uma perspectiva racional, porque os tempos das “paixões” são fugazes como a própria paixão.
Urge assumir uma perspectiva englobante, essencialmente construtiva, em prol do Humanismo, da Solidariedade, da Justiça e da Cultura, porque só em diálogo, transparência e tolerância, é possível renovar as sociedades.
Somos Mulheres e Homens, com os defeitos e as qualidades do género, mas também com a fragilidade humana de nos sabermos emocionar. Todavia, confundir emoção com prepotência, é não ser capaz ou não querer ultrapassar a própria incapacidade.
Urge assumir as diferenças. É o princípio da não contradição.
Assim, deambulando pensamentos ou cogitando sobre o nosso passado recente, chego, invariavelmente, à mesma conclusão – as nossas esperanças como poetas ou não-poetas, sonhadores ou “homens práticos”, ascéticos, agentes ou ausentes, não ganharão consistência, primo, enquanto não racionalizadas e interiorizadas, secundo, quando não colocadas, sem dissimulados protagonismos, ao serviço do bem comum.
Só assim nos afirmamos como seres individuais e sociais.
Em suma, numa comunidade falha de verdadeiros substractos humanistas, há que acreditar numa Utopia possível, porque mudar é renovar e renovar é construir o futuro.

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ano V - Uma Utopia Possível ( 1ª parte )

2010-01-15T08:02:00.000-08:00

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Deambulando pensamentos ou, simplesmente, cogitando, chego sempre à mesma conclusão – A Humanidade divide-se em poetas e não-poetas.
No primeiro grupo há aqueles que nunca escreveram um verso. No segundo, há não só quem os tenha escrito, como também publicado.
Ser poeta, porém, não se circunscreve ao escrevinhador/escritor, citando Sartre, mas antes à enorme capacidade de reinventar a utopia, em tornar viável o inexequível. É a ascese.
A afirmação do indivíduo como ser uno, inserido, todavia, no social a que pertence, por nascimento ou adopção.
“Ninguém morre sozinho”, escreveu, um dia, o Professor Daniel Sampaio. Parafraseando-o, direi que, em cidadania, ninguém “vive” sozinho, porque o UM não é mais do que a minúscula parte do TODO, e, o todo somos nós, poetas, sonhadores, “homens práticos”, ascéticos, agentes activos e passivos.
Em suma, a Comunidade possível.
Mas as nossas esperanças como seres não ganharão consistência se não forem alicerçadas na busca da simbiose entre o ser pensante e o ser agente, balizadas nos valores civilizacionais mais profundos e na modernidade mais actualizada, hoje, falhos de verdadeiros substractos sociais, culturais e políticos.
Políticos, porque a carência dos mesmos fez com que todos nós tivéssemos mergulhado, pouco a pouco, nos vícios atávicos do passivismo, por um lado, ou na intolerância e na pequenez cultural, geradoras do diletantismo que subestima os cidadãos que não se reconhecem na partidocracia, por outro.
A memória é curta, diz o velho aforismo popular.
E, como a memória dos homens tem tendência a repetir-se, exige a moderna consciência que saibamos aprender, todos, mesmo os de fraca memória, de modo a não permitir, no presente e no futuro, que o autoritarismo ( camuflado ou não ) de esquerda, de centro ou de direita, domine, perversamente, o nosso dia a dia, enfraquecendo a capacidade criadora de todos nós.
É fundamental que a cooperação e o diálogo prevaleçam, dignificando o HOMEM, ser uno e social, não o marginalizando, porque fazê-lo é uma visão maniqueísta que acentua as já perturbadoras assimetrias económicas, culturais e educacionais.
São as Pessoas, os únicos protagonistas das reformas e reestruturações, e, deverão ser eles, numa perspectiva humanista, os principais agentes das mesmas.
Em cidadania não há filhos adoptados.
Acentuar a diferença entre “nascidos” e adoptados é um conceito xenófobo que, mais não faz, do que preceituar a exclusão, por ironia, receio ou despeito?
A democracia exige que o Homem se torne no centro das relações sociais crescentes em número, amplidão e qualificação. Oferecer à liberdade humana novas possibilidades, manifesta o devir e o dever-ser dessa mesma liberdade, o que equivale a dizer que só resulta, através e com o homem, ser uno e plural.
A política faz-se pela positiva, não por contradição. Muito menos com medo, mentiras ou falsas verdades.
Tentar minimizar o Homem, ou coarctar-lhe a criatividade, são conceitos mesquinhos que só se equiparam à mesquinhez de quem assim age.

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ano V - Ser ou Não Ser ,eis a questão!

2010-01-15T08:01:00.000-08:00

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Aproveitei o meu período de férias, entre outras coisas, para colocar em dia as minhas leituras. Li novos livros, mas, sobretudo, reli alguns, cuja presença me é necessária quase como o comer.
É o caso de Hamlet.
Porquê, Hamlet? Quem é, de facto, Hamlet?
”Quem tem a sorte da nascer personagem viva, pode troçar da própria morte, porque não morre nunca! Pode morrer o homem, o escritor, o instrumento de criação, mas a sua criatura, essa nunca morre! E para viver eternamente nem sequer precisa de ter dotes invulgares ou de obter prodígios. Quem era Sancho Pança? Quem era D. Quixote? E, no entanto, estão vivos para sempre porque tiveram a sorte de encontrar uma fantasia que os soube criar, insuflar-lhes vida para toda a eternidade!” – escreveu Luís Francisco Rebello.
É assim que o personagem de Hamlet sobrevive ao seu próprio criador, que ao certo não sabemos se era William Shakespeare, filho de um magistrado municipal, cujo baptismo foi registado na igreja paroquial de Stratford, com a data de 26 de Abril de 1564, ou se outro que escreveu, sob o mesmo nome, uma trintena de comédias, tragédias e tragicomédias que, para uns, são um dos mais altos vértices do génio humano, e, para outros, o produto monstruoso de um bárbaro.
Quem quer que tenha sido o criador de Hamlet, do que não restam dúvidas é que o príncipe transpôs, sem envelhecer, quatrocentos séculos.
Mas, Hamlet não é o único a ser eterno.
Com ele, são-no Antígona e Electra; Inês Pereira, D. Quixote e D. Juan; Hedda Gabler, o tio Vânia, Bernarda Alba, a Mãe Coragem e quantas e quantos, cujos nomes se nos tornaram familiares, assim como os rostos, os actos, os gestos, e, as palavras que dizem…
Com Hamlet, porém, as coisas não se passam, exactamente, da mesma maneira. Conhecemo-lo tal como os outros, julgamos conhecê-lo, mas, no entanto, cada vez que o encontramos, ele surpreende-nos, porque nos surge sempre diferente, ainda que as suas palavras e os seus gestos sejam os mesmos. Porque Hamlet não é uma máscara aplicada num rosto, mas um rosto que a cada instante muda de máscara. É um espelho onde um rosto se multiplica em infinitas imagens, onde se reflectem as suas diferentes máscaras. E aí, quer queiramos quer não, Hamlet é o espelho de cada um de nós…
Todos nos julgamos apenas um, quando, afinal, somos tantos quantas as nossas máscaras. E Hamlet é a ilustração exemplar deste drama. Drama porque o próprio espírito do príncipe não se vê uno, mas dividido e contraditório. Dividido entre o pensamento e a acção. Entre a dúvida e a certeza. Entre o amor e o ódio. Entre o bem e o mal. Entre a razão e a loucura. Entre o ser e o não ser – e, no entanto, sempre ele.
Da sua personalidade se tem dito que é ambígua, incoerente, indefinida, enigmática. Com efeito, ao longo das várias cenas da tragédia, Hamlet mostra-se crédulo e céptico, generoso e cruel, audaz e tímido, calmo e impetuoso, cortesão e grosseiro, ingénuo e cínico, justiceiro e vingativo, voluntarioso e “adormecido”.
E é, por tudo isto, que Hamlet se nos apresenta, inesgotavelmente, rico e humano.
Na 2ª Cena do 2º Acto, Shakespeare precisa que Hamlet deverá entrar em cena a ler. Então, que livro lerá o príncipe? É difícil responder, porque qualquer obra serve e variará conforme o sabor dos tempos.
Assim, teremos um príncipe da Renascença ou um herói romântico, um racionalista ou um sonhador, um místico ou um revolucionário, um jovem torturado pelo complexo de Édipo, um intelectual neurótico, um antigo estudante que leu António Nobre sentado a uma mesa da Brasileira, ou que esteve nas barricadas de Maio de 68. Todos estes Hamlets cabem no Hamlet de Shakespeare, e, por isso podemos dizer que ele é todo o mundo e ninguém.
Quem é, de facto, este Hamlet, ou esta tragédia que há quatro séculos se representa em todos os teatros do mundo e que constitui, para um actor, a mais exigente e conclusiva prova de exame? Um drama filosófico, um drama político, um drama existencial, um drama metafísico sobre a condição humana, um drama absurdo, um psicodrama? – basta lembrar a cena da representação destinada a servir de armadilha ao rei e os conselhos dados por Hamlet aos actores que para esse fim contratou – e, com certeza, não ficam esgotadas todas as hipóteses.
Hamlet, quando a máquina infernal do destino se põe em movimento e a tragédia se aproxima do fim, duvida de si próprio, vê-se como os outros o vêem, deixa de ser ele para ser, aos seus olhos, ninguém. Se o consideram louco é porque é louco, mesmo que finja não sê-lo. A loucura pode ser uma das muitas máscaras aplicadas no seu rosto, mas para os outros, a partir de então, ele é, verdadeiramente, louco.
Não é por mero acaso que Shakespeare o põe a falar de si próprio na 3ª pessoa, como se ele não fosse ele, mas o outro que os outros vêem nele.
Morre levando consigo o segredo da sua enigmática personalidade.
Loucura verdadeira ou loucura simulada?
Eis a questão: ser ou não ser!
”Eu sou para os outros aquilo que me julgam ser, e para mim não sou ninguém. O resto é silêncio” – são as derradeiras palavras do príncipe no momento de agonia.
Sábias palavras estas. Palavras que, talvez, só um louco pudesse pronunciar…

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ano V - pergunta pertinente

2010-01-15T08:00:00.000-08:00

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“De facto, há qualquer coisa podre sobre a maquilhagem, qualquer coisa fétida sob a organização social mais brilhante, qualquer fenda onde se insinua e desenvolve a semente que fará com que tudo desabe.
Eterna meditação sobre a queda dos impérios, o fim dos homens e sobre a poeira da História”.

- Marguerite Yourcenar.

Tendo presente a citação de Yourcenar, que, particularmente, admiramos, e, face aos diversíssimos aspectos contraditórios da vida portuguesa, ousamos questionar - afinal, qual o papel de cada um de nós na sociedade?
Nenhum – respondem os descrentes!
Como não aceitamos tal premissa, congeminamos em voz alta…
…
Cabe ( dizem-nos! ) aos Politécnicos, excelente montagem do POLÍTICO-TÉCNICO, agir, arbitrariamente, em nome do colectivo. É o pressuposto da representatividade. E o terrível é que há sempre uma desculpa – a de que a sua actuação é feita em nome de princípios, regras e valores comunitários.
Esquecem-se, porém, que a Cidadania vive sempre noutro lugar, no quotidiano de todos nós, longe dos espectáculos e das exibições.
Alimentar a ideia de que todos os fenómenos políticos têm de subordinar-se ao espectacular e às leis do mercado, traduz, inequivocamente, o empobrecimento da comunidade em que vivemos e impede o nascimento de ideias e a concretização de acções que permanecem.
E mais…
Face a uma geração sedenta de eternidade e de poder, essa mesma comunidade reage, tornando-se mais frívola, e, isto porque há cegos demasiado habituados a sê-lo. São as relíquias de uma época, a quem cabe a ingrata missão de prestar contas aos vindouros.
Há, porém, quem tenha afirmado, sem protagonismo político, ser tempo de dizer – BASTA!
E ousaram fazê-lo, reflectindo, construtivamente, sobre o passado presente, a fim de projectar o futuro, dignificando o presente como parte integrante de algo que se desenrola do interior para o exterior. Sem exibicionismos.
Paulatinamente, assumidos nas palavras de António Sérgio:
“Meu Caro Amigo: continuemos a palestrar como dois bons amigos – sem nenhum finca-pé, sem paixão alguma, sem ceder ao furor de denunciar culpados. Criadoramente. Generosamente. Construtivamente.
Não desviemos os olhos do que realmente importa: o que chamo as “pedras vivas” do “país real”; e busquemos os remédios da actuação directa, cujo processo se nos apresente de maneira simples, clara, facilmente compreensível ao comum dos homens.
Pela qualidade dos frutos se julgará da árvore; assim se diz no Evangelho.
Então,
porque frutos julgaremos a tua orientação governativa, a tua presumível construção política?”

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ano V - Novas reflexões sobre DEMOCRACIA e LIBERDADE

2010-01-15T07:59:00.000-08:00

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Desde sempre que o homem tem procurado entender o mundo que o envolve e compreender-se a si mesmo, através da inteligência.
Todavia, o mundo não é ,apenas o que se vê e o que se deseja.
É algo de muito profundo, traduzido em actos e factos, perecíveis no tempo e que, mais cedo ou mais tarde, nele se apagam e reacendem.
É um processo também de memória, quando o preço da incompreensão se reveste numa agressiva, se bem que controlada, desilusão.
A angústia como dividendo da Utopia – escrevi, há algum tempo atrás, nas páginas deste Jornal.
Regresso ao mesmo tema, dada a sua oportunidade, e, sobretudo, a minha estupefacção face ao jogo das máscaras que alguns representam ( mais ou menos bem, muito embora julguem o contrário ) no tabuleiro da vida.
Hoje, em que o destino de cada um de nós se encontra, cada vez mais, comprometido pelas opções políticas, o estar em sociedade só se justifica através da adesão a essa mesma sociedade. Mas, se esta adesão não tiver sido subordinada, previamente, a imperativos fundamentais que, para cada um, encerram uma série de interrogações, quer no plano ético das representações, quer no plano material das necessidades, o estar em sociedade, repito, não tem qualquer sentido…
E quais são os factores que condicionam esses imperativos? Como os interpretam os homens? Quais as suas mutações históricas? - são ,apenas, algumas das questões que, na contemporaneidade, reflectem a noção de democracia, o que não acontecia outrora.
Rousseau, por exemplo, só conhecia a perfeita democracia entre um povo de deuses.
Há, todavia, que renunciar a esta perfeição ideal, já que, na viva experiência hodierna, “ela perdeu a serenidade de traços com que a enobreciam os filósofos do séc. XVIII, quando não era, senão, uma belíssima estátua num templo deserto. Se, por vezes, a semelhança nos choca, não é apenas a nós que nos devemos incriminar?”
Democracia pressupõe liberdade e é, antes de mais, um sistema que inclui a liberdade na conexão política. Pressupõe, ainda, autoridade, mas estruturada e fundamentada na adesão do social, mantendo-se compatível com a liberdade do mesmo.
A Declaração dos Direitos de 1789-91 dispõe que “os homens nascem e permanecem livres e iguais em direitos”, o que demonstra a transcendência da liberdade e a obrigação das instituições políticas a ela se submeterem.
Não basta, porém, associar o princípio democrático à liberdade humana para tomar consciência do significado presente da democracia.
Liberdade equivale a autonomia que se traduz na ausência de coacção e no sentimento de independência, física e intelectual.
Nasce, deste modo, uma nova concepção de liberdade e democracia a que poderemos chamar de participação ( liberdade participativa/democracia participada ) e que consiste em associar o indivíduo, como ser social, ao exercício do poder, defendendo-o das arbitrariedades e do abuso e/ou prepotência desse mesmo poder.
Mas, liberdade e democracia pressupõem, também, e, antes do mais, responsabilidade.
Todavia, “que importa que o homem seja livre de pensar se a expressão da sua opinião o expõe ao ostracismo e à perseguição? Que seja livre de discutir as condições do seu trabalho se a sua situação económica o obriga a curvar-se à lei do empregador? Que seja aspirante ao desenvolvimento da sua personalidade cultural se esta lhe falta como mínimo vital? – escreveu Georges Bordeau.
Hoje, tudo se passa numa subordinação, passiva e irreflectida, à vontade política que, por seu lado, se vê confrontada com um processo ireversível de dupla “morte” – de preversão de memórias e de ideais.
Destarte, torna-se urgente recriar a sociedade livre e democrática que alvitramos e defrontar o AMANHÃ, sem medo, demagogias e falsas esperanças, mas com a consciência de que é, hoje, no presente e em cada momento da nossa vida, que vale a pena fruir a herança cultural de que somos herdeiros.

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ano V - Litterarius - palavras para quê?

2010-01-15T07:58:00.000-08:00

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1. Ficha Técnica

Direcção
Manuela Barros Moura
Esmeralda Lopes - directora adjunta

Copo Redactorial e Concepção Artística
( neste número )
Gabriela Rocha Martins
Hélia Coelho

Colaboradores
(neste número )
Amélia Vieira
Anabela Lourenço
António Simões
Augusto Mota
Carlos Alberto Silva
Ernesto Mello e Castro
Esmeralda Lopes
Gabriela Rocha Martins
Glória Maria Marreiros
Hélia Coelho
Jaime Salazar Sampaio
João Rui de Sousa
Manuela Barros Moura
Maria Toscano
Paula Bravo
Paulo Brito e Abreu
Risoleta Pinto Pedro
Sandro William Junqueiro

Premiados
2003
Modalidade - Poesia Erótica
Helder Neves ( Portugal )
2004
Modalidade - Conto
Valdir Moreira Lobo ( Brasil ) ex-aequo
Dora Gago ( Portugal ) ex-aequo
2005
Modalidade - Conto
Carlos Joaquim Fagundes ( Portugal ) ex-aequo
Cinthya Tavares de Almeida Albuquerque ( Brasil ) ex-aequo
2006
Modalidade - Poesia
Teresa Tudela ( Portugal )
Menções Honrosas
May Parreira e Ferreira - Conto - Brasil
Maria do Sameiro Barroso - Poesia - Portugal
Júlia Guarda Ribeiro - Conto - Portugal
João Elias Antunes de Oliveira - Poesia – Brasil

Ilustração
Augusto Mota

Concepção Gráfica e Impressão
ImagemLocal
Propriedade

Prémio Litterarius
Racal Clube
Rua Cândido dos Reis, 38
8300 Silves
tel. 282442587 - fax. 282445816
e.mail - premio_litterarius@sapo.pt
racal.clube@racal-clube.pt

Apoios
Caixa de Crédito Agrícola de São Bartolomeu de Messines
e São Marcos da Serra
Câmara Municipal de Silves
ISSN: 1646-6888
Pepósito Legal: 255823/07

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2. Página central .Editorial
Palavras para quê?

há quatro anos ,assumimos ,publicamente ,o compromisso de lançar a Revista Litterarius ... pensámos em algo diferente ... e convidámos poetas e prosadores
escrevinhámos textos e guardámo.los nas gavetas da memória
um dia ... quiçá?
habituámo.nos a ser pacientes
a ver nascer o Sol .a colorir as noites com a Lua ... suspensos ,dissemos adeus a alguns companheiros e abraçámos outros ... fomos abrindo o calendário dos anos com novos Concursos Literários
e os textos ,guardados nas gavetas ,foram esperando
houve premiados em 2003 ,2004 ,2005 e 2006
belíssimos poemas e contos ,primorosamente ,escritos com diferentes sotaques .não seria justo destacar este ou aquele ,porque todos foram gerados na mesma matriz - a Língua Portuguesa

chegámos a 2007

dizem que os homens práticos ,os do "dinheiro" ,são insensíveis aos ditames literários ,mas ,mais uma vez ,foram os homens ,ditos práticos ,que viabilizaram o projecto assumido há quatro anos ,demonstrando ser possível o abraço entre a Arte e os Números ,quando a sensibilidade impera .é a linguagem dos Homens cultos

nós sabíamos ... e acreditámos numa parceria que nos une há anos

obrigada à Caixa de Crédito Agrícola Mútuo de S. Bartolomeu de Messines e S. Marcos da Serra
obrigada à Câmara Municipal de Silves
obrigada aos Poetas ,aos Contadores ,aos Estetas
obrigada aos Sonhadores
nas vossas mãos o nº 0 da Revista Litterarius ,um projecto colectivo que pretende tornar ,se possível ,mais visível a produção literária ,escrita em português ,direccionada para a descoberta de novos valores e novas relações com a Arte
então
palavras para quê?

Prémio Litterarius

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Nota de Rodapé - os pedidos de exemplares deverão ser feitos ,contra reembolso e directamente ,a Prémio Litterarius/Racal Clube - valor 10 € - ( portes de correio incluídos )

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ano V - In Memoriam ( 21 de Fevereiro de 2006 )

2010-01-15T07:57:00.000-08:00

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( ... )
ouço há alguns anos o mesmo ruído que devagar
muito devagar
persiste e dói
.uma cidade ruas desertas esquálidas soerguidas pelo esforço das ervas
.o Castelo restos intactos de muralhas que hoje só têm serventia turística
.escadas que não conduzem a nenhures
.a torre da Sé cujo relógio recorda
no toque
a relatividade da vida
.a morte é como Pompeia
um vasto sepulcro
onde se enterram todos os nossos sonhos
.sob a capa da vulgaridde há sonhos e dor que os comuns não admitem aos sonhadores
.o JJ e o P cada um a seu modo pertenciam a esta categoria
.daí a brevidade das suas vidas
porque a ilusão do acreditar manteve-os e estimulou-os
na essência de um projecto que ambos buscaram
em excelência
- ser em humanismo
empenhados
.com desprendimento
humorados
.com alegria
amados -
no espaço de seis meses
no xadrez da vida
jogaram o último lance
xeque-mate
...
in memoriam
"só se vê bem com o coração"
"as coisas importantes são invisíveis para os olhos"
...
hoje só
tento resistir ao inevitável
e
cogito
sobre a importância do invisível
.P
em ritmo lento
.JJ
mais acelerado
na força
na fragilidade
na verdade
nas memórias
no querer ir mais além ...
... personificamos a tríade ...
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ano V - algumas reflexões sobre cidadania ( acto I )

2010-01-15T07:56:00.000-08:00

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1. Amanhece
Exactamente na manhã

“Regra absoluta de uma alma livre: nunca aclamar um senhor governante, seja este liberal ou não seja; por maioria de razão, nunca ser tímido dele, não sentir por ele “instintivo respeito”, ou “temor aflito” ante o seu contacto: mas conservar uma atitude ( desprendida ) crítica, ainda que concordemos com a sua obra, ainda que o ajudemos na sua acção.
As almas libertas – as bem nascidas – só se comovem interiormente se inclinam ante as puras grandezas espirituais, quando desacompanhadas de qualquer poder.
Num Marco Aurélio, veneramos a nobreza do filósofo estóico, não veneramos o imperador de Roma”.

- António Sérgio

Em Portugal, porém, face à passividade geral, os homens do poder, porque eleitos, ditam as suas “leis” e aplicam-nas em nome da representatividade.
São venerados como eleitos para – e como se estranharia se não cumprissem essa função – condicionar o comportamento da sociedade. E esta, por “instintivo respeito” ou “temor aflito”, inevitavelmente, esteriotipada e amorfa, vai perdendo, cada vez mais, influência.
É, então, que por artes de magia, os eleitos promovem ou patrocinam espectáculos circenses alienatórios das massas ( já de si alienadas ) que, impulsivamente, aderem à festa.
Há, no entanto, os resistentes.
Aqueles que embora em minorias – culturais, sociais, políticas e intelectuais – buscam o essencial, marginalizados do complô compulsivo do poder. Fazem jus ao seu imaginário, cientes de que, em momentos de crise, são as minorias que, tendencialmente, invertem os jogos do poder enquanto tal.
Já é tempo de a cultura ser considerada na sua dimensão fundamental – não como um somatório de experiências “velhas e inúteis”, mas como um modo de estar e de intervir, como um ponto de partida, e, sobretudo, como um impulso para uma procura inventiva de novas possibilidades de progresso e desenvolvimento humanos.
Todavia, o trabalho que permite vencer o isolamento, a apatia, o individualismo, o passivismo e fomentar uma atitude criativa e crítica, não se concilia com o desejo que anima alguns eleitos, de obter resultados rápidos e imediatos.
Passivamente, continuamos a não interiorizar os nossos valores essenciais, a não exigir a preservação dos nossos símbolos, suportes presentes da nossa história colectiva, logo, da nossa identidade como povo.
Face ao inegável, há, contudo, quem tente resistir, encontrando nas palavras de Miguel Torga, a justificada fuga ao efémero – “Bem quero, mas não consigo alhear-me da comédia democrática que substituiu a tragédia autocrática no palco do país.
Só nós!
Dá vontade de chorar ver tanta irreflexão. Não aprendemos nenhuma lição política, por mais eloquente que seja.
(…)
Quando temos oportunidade de ser verdadeiramente livres, escravizamo-nos às nossas obsessões. Ninguém aqui entende outra voz que não seja a dos seus humores. É humoralmente que governamos, que legislamos, que elegemos. E somos uma comunidade de solidões impulsivas a todos os níveis da cidadania.
Com oitocentos anos de história, parecemos crianças sociais. Jogamos às escondidas nos corredores da vida.”

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ano V - A Importância da Palavra

2010-01-15T07:55:00.000-08:00

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Primeiro mês de um novo ano.
Com ele uma nova maneira de escrever pequenos textos pensados/escritos em português e apresentados por dois personagens ,vossos conhecidos, mas, que a partir de agora, não dialogam. Falam a mesma linguagem, apresentam as mesmas ideias ,mas ,entre si têm, apenas, em comum, a matriz do nonsense.
E, quem são esses dois personagens?
O EU e o MIM, claro!
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Nós os que escrevemos, temos a palavra humana, escrita ou falada, que amamos e respeitamos sobremaneira, como um grande mistério que não ousamos desvendar com os nossos frios raciocínios. Reservamo-la contra todas as intempéries e, sobretudo, contra os que nela não acreditam, porque quem escreve, pinta, ensina e dança, faz milagres todos os dias, já que qualquer uma destas experiências é uma aventura que exige coragem e devoção. E, no dia em que destruirmos, dentro de nós, esta noção, estamos perdidos.

Escrever alivia-a. Está de olheiras pela noite não dormida. Está cansada, mas, por um instante, feliz. Sente-se humilde e é dessa humildade que, paradoxalmente, vem a sua altivez de pessoa. Surge da certeza obscura da força das suas raízes - terrosas e cheias do húmido vigor - que fazem-na uma mulher de escrita madura.

Queria entender o bastante para ter mais consciência daquilo que não entendia. Embora, no fundo, soubesse que preferia não compreender. Compreender constituía o erro de se aprisionar – por isso, preferia a largueza tão ampla e livre de não entender.
Era mau, mas tinha-se plenamente livre.

O seu prazer é o de abrir as mãos e deixar escorrer, sem avareza, o vazio-pleno que a sua existência prende. De súbito, porém, o sobressalto de pensar.
Eu sou uma mulher e hei-de ter a coragem de atravessar a porta aberta. Dependerá de mim chegar a ser o que, realmente, quero, porque existir é tão completamente fora do comum, que se a consciência de existir demorasse mais do que alguns segundos, enlouqueceria. Por isso, a solução para este “nonsense” que se chama “eu existo”, a única solução é não entender, porque, o outro, pode não ser mais do que a afirmação do meu absurdo existencial.

Então, pensou – não posso ter uma vida mesquinha porque ela não combinaria com o absoluto de viver. Pelos minutos de vida por que ia passando, soube que a pessoa deve deixar-se inundar pela vida aos poucos – porque esta é que é a verdadeira aventura …

Decidiu-se.
Seguiria a carreira política, porque, para ela, como a palavra é que importa, afastar-se-ia, silenciosamente … sem deixar de agradecer a ajuda que havia recebido quando não conseguia mais do que gaguejar de medo.

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ano V - A Celebração do Silêncio

2010-01-15T07:54:00.000-08:00

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Há dias em que as palavras não se querem soltar.
Hoje é um desses dias. Hoje celebra-se o silêncio cuja natureza condena o acessório, muito embora, para alguns, ele seja também raiz de acção. Mas o imperativo abstracto de "algo a cumprir" pode tornar-se em angústia, em dualidade, numa inquietação insustentável.
O silêncio é, então, muito mais sedutor do que a história das palavras e dos actos isolados.
Maria sabe-o. A sua aparente solidez, o seu olhar cansado, o registo taciturno das suas contemplações interiores, reservam uma mulher inteira. Um ser cuja limpidez esconde, ainda, o cuidadoso preservar da sua complexidade.
Nela, toda a urgência do ser.
Prisioneira das suas sombras, o interesse de Maria pelos outros constitui a reconstituição permanente das suas fidelidades primordiais, enquanto mulher.
O presente. A repetição dramática da sua existência que procura, agora, resolver através da acção.
As ciladas e as armadilhas da cidade, porém, foram-na transfigurando sem a desfigurar .
Reinicia o tempo de dar vida aos sonhos dos vinte anos, e, as palavras escritas sobre as tonalidades da vida urbana com que sonhou, mais do que depoimentos ou simples repositórios, pretendem iluminar o seu pessoal estoicismo silencioso.
Como muitas outras mulheres, Maria sabe que o seu poder de intervenção, hoje, é extremamente precário. Aliás, ela sempre odiou o poder, pelo menos o poder enquanto poder. O poder redutor.
O seu sonho consiste, apenas, em fixar uma época. Em relatar um tempo de sombras. Em fixar uma travessia no círculo apertado do obscurantismo. Mas sabe, também, que não pode nem quer alcançá-lo sozinha. Daí o seu humanismo eivado de uma forma peculiar de existência - Maria não aceita a dualidade - não entende que todos nós somos máscaras de quando em vez ...
No seu universo há encontros e desencontros.
O retorno ao eterno arbitrário, contudo, é uma faca de dois gumes, e o terrorismo cultural e político, onde se move e habita, acaba por oferecer-lhe um bilhete para uma viagem sem retorno.
Maria olha a direito, fala. À esquerda, onde sempre se situou, ao centro, e à direita.
Como pedra, o seu eco permanece sobre a terra e sobre o tempo ... Entre ela e as suas sombras ergue-se, intacta, a cumplicidade do que não se perde - a sua capacidade de ser.
Mas será que isso lhe basta?
Não. E ela sabe-o.
Nobilita-se num silêncio feminino. E actua …

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… Amanhã, dia 11 de Fevereiro de 2007, exorcizará, numa cruz, os medos de todas as mulheres.
O SIM da liberdade.
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ano IV - um pedacinho de passado que desaparece

2010-01-15T07:53:00.000-08:00

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No seu blogue www.sacodosdesabafos.blogspot.com, o meu amigo Manuel Castelo Ramos publicou um belíssimo, mas triste, texto, intitulado “Um pedacinho de passado que desaparece” que, pela sua pertinácia, originou a presente crónica.
Desculpa, Manuel, o uso do título e o abuso da fotografia …

… Durante muitos anos, apesar de algumas campanhas em contrário, dos apelos e dos trabalhos feitos, desde longa data, para tomadas de posição nesse sentido, muito pouco ou nada se tem feito a fim de preservar, defender e valorizar o património cultural.
Alexandre Herculano, em 1838, com “Monumentos Pátrios” abre a campanha para a defesa do património nacional.
Todavia, apesar desta e de muitas outras intervenções públicas, podemos continuar a afirmar como Raul Brandão, em 1922, na sua obra “Os Pescadores” – “Mas nós só temos um sistema bem organizado – o da destruição”.
No final do séc. XIX, Fialho de Almeida faz como que o ponto da situação do património nacional. Vejamos o que nos diz a esse respeito:
“…Faliram, por exemplo, as oficinas d’ourivesaria, ebenesteria e tapeçaria, que deram a custódia dos Jerónimos, a cruz da Sé do Funchal, os panos murais da Escola de Tavira, os tapetes d’Arraiolos, e as preciosas mobílias e coiros do tempo de D. Manuel I e D. João III. Faliu a Escola de pintura religiosa. Faliu a ciência das construções navais, que lançou ao mar, dos estaleiros do Tejo e de Goa, para a travessia de todas as águas do mundo, as naus, galeões e bergantins do séc. XV, XVI e XVII, tão maravilhosos d’ elegância e d’arquitectura, tão imponentes como máquinas de guerra, e tão idealmente artísticos como veículos de prazer… E desta última aptidão perdida, ou quasi perdida, nem sequer os nossos arsenais e museus guardam vestígios! Não há um livro que guarde essa grandiosa escola de construtores navais que eram ao mesmo tempo, escultores e marinheiros…”
Como se tem constatado, a destruição e o abandono têm sido, entre nós, uma característica dominante.
Deixa-se arruinar por completo, para, a seguir, adulterarmos.
Apenas um ou outro trabalho se tem concretizado, mas sem grande significado para a cultura do povo, ou porque é de fachada, e, portanto, não representativo de valores culturais, ou isolado, não garantindo continuidade.
Infelizmente, os valores culturais que concretizam e fundamentam a identidade de uma cidade continuam votados ao abandono.
A paisagem natural e os nossos valores arquitectónicos têm sofrido, sistematicamente, os efeitos do vandalismo, da ignorância e do mau gosto que só contempla o narcisismo dos maus políticos e destrói o bem estar e o equilíbrio das populações, justificados por um pseudo progresso ou políticas demagógicas de representatividade, sem pareceres, análises e estudos prévios não manipulados, escamoteados, ou guardados em gavetas, porque social e/ou politicamente inconvenientes.
Deitam-se abaixo e mutilam-se edifícios ( sem o mínimo respeito pelos direitos patrimoniais e bom senso ), ou conjuntos de edifícios, sem a mínima preocupação de preservar as características e/ou envolvências arquitectónicas afectadas pelas leis do novo riquismo político-intelectual.
O analfabetismo, que entre nós atingiu taxas elevadas, também contribuiu, e muito, para a actual situação.
O associativismo, ultimamente vocacionado para outras demandas, pouco ou nada tem feito, para, que mais não seja, alertar e consciencializar as populações na defesa e preservação dos seus direitos inalienáveis.
Só um trabalho cuidado permitirá apresentar os valores que concretizam e valorizam uma região, uma cidade, vila ou aldeia. Para a realização de tão difícil tarefa é necessária a participação activa da população, afim de suprir as lacunas deixadas pelo número reduzido de documentos escritos e iconográficos.
No que a Silves concerne, urge proceder ao levantamento e estudo continuados do património histórico-arquitectónico-documental, porque os agentes destruidores avançam de forma acelerada.
E se olharmos para todo o Portugal, verificamos que os bairros de cimento armado são iguais no norte, centro e sul, quando, ainda não há muitos anos, a paisagem arquitectónica variava conforme a região, enquadrando-se, maravilhosamente, no meio ambiente local.
Sem fundamentalismos, verificamos, infelizmente, que os agentes destruidores repartem, entre si, a mutilação da paisagem tradicional.
Para dar uma resposta adequada a esta situação, que empobrece e descaracteriza as regiões e as cidades, é necessário colocar, à disposição das populações, informações honestas e completas, planos gerais e de pormenor, instrumentos críticos e de estudo que facilitem a tomada de consciência dos seus valores, patrimoniais e culturais, em ordem à defesa, conservação e valorização dos mesmos, e ao mesmo tempo, levá-las a analisar, respeitar e preservar o seu passado histórico-cultural, afim de permitir a descoberta e reencontro da sua identidade cultural.
Acções individuais, por muito consertadas, levarão, apenas, ao cansaço e à exaustão. São lutas inglórias face ao demagogismo, ignorância, prepotência e falta de respeito pela unidade na diversidade.
Não poderemos deixar perder a identidade de um povo, de uma região ou de uma cidade, porque a História, um dia, responsabilizar-nos-á pela passividade de hoje…

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ano IV - "Um Conto Com Muitas Estórias"

2010-01-15T07:52:00.000-08:00

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na passada quarta-feira, dia 8 de Março, decorreu, na Sala Polivalente da Casa Museu João de Deus, em São Bartolomeu de Messines, o lançamento do livro “Um Conto Com Muitas Estórias”, escrito por Glória Maria Marreiros e pelos Alunos do 1º Ciclo do Jardim-Escola João de Deus, de São Bartolomeu de Messines.
foi um momento muito terno e especial, como deveriam ser todas as apresentações.
Glória Maria Marreiros, a avó-escritora, Carla Antunes, a delegada pedagógica do 1º ciclo do Jardim-Escola, António Ponces de Carvalho, bisneto de João de Deus, José Paulo Sousa, em representação da direcção da Caixa de Crédito Agrícola Mútuo de São Bartolomeu de Messines e São Marcos da Serra, entidade patrocinadora da obra, Rogério Pinto, vice-presidente da Câmara Municipal de Silves, a quem coube a responsabilidade da edição, e, porque os últimos são os primeiros, os meninos do Jardim-Escola, autores e ilustradores, revelaram-nos a magia dum projecto, enchendo por completo a sala onde decorreu o evento.

“Um Conto Com Muitas Estórias” é, antes do mais, um olhar emocionado e cúmplice de uma avó – Glória Maria Marreiros – que, por acaso, é escritora e os Meninos deste Jardim Escola. e essa cumplicidade recria-se, capítulo a capítulo, no imaginário que interliga as estórias que vão aparecendo, em paralelo, à estória principal.
a realidade ficciona-se e os personagens desdobram-se. os autores passam a personagens e estes surgem, ora num contexto real, ora ficionado.
é o triunfo da oralidade.
mas, ao contrário do que afirmam alguns, dificilmente, e, para mim, é aqui que reside a grande mestria deste conto, se descobre onde termina o mundo do faz de conta infantil, para iniciar a “fábula” do adulto(?), de Glória Maria Marreiros. a co-autora “desce” e/ou entra neste jogo do-faz-de-conta, sem se aperceber da genialidade que tal acção exige, deixando aos autores – será que o consente? - a difícil tarefa de comandar o jogo.
confesso que percorri, atentamente, cada capítulo do livro, sempre à espera de uma “escorregadela” literária, mas, a consistência rítmica surpreende-nos em cada frase, em cada página, no texto e nas ilustrações.
esquematicamente analisado, o livro de 58 páginas, ilustradas, contém duas estórias, de certo modo, independentes: uma, a relatada pela Autora/ Co-Autora; a outra, a reinventada pelos Co-Autores/Autores. a estas duas estórias correspondem, igualmente, vários personagens, de natureza fabulosa e fantástica, que vão surgindo ao longo da narrativa.
e, a relação estabelecida entre as duas “estórias” constitui a evidência e o significado último do conto. trata-se de um confronto, uma contraposição entre duas lógicas, entre duas “leis” – do adulto e da infância. mas, como dizia em parágrafo anterior, onde começa uma e termina a outra? no imaginário amigo e cúmplice? na sensibilidade revelada? na linguagem, comoventemente, infantil? no tempo prescindível dos diálogos? nos passos que nunca nos são revelados, porque neles reside a utopia?
“Um Conto Com Muitas Estórias” veste a magia que procuramos e que ainda somos capazes de encontrar, a inocência das crianças, esse seu mundo fabuloso, ainda não adulterado, e, exige aquela leitura calma e serena, que só uma Criança, de qualquer idade, é capaz de criar.

não comete ao Conto dizer isto.
como também não lhe cometem os porquês ou as minhas certezas.

ao patrocinar “Um Conto Com Muitas Estórias”, a Caixa de Crédito Agrícola Mútuo de São Bartolomeu de Messines e São Marcos da Serra viabilizou o triunfo do visionarismo sobre o obscurantismo e das parcerias sobre o individualismo.
demonstrou que os sonhos valem a pena e que os sacrifícios nunca são em vão.

estou certa, pela magia do conto e vivida, na passada quarta-feira, na Casa Museu João de Deus, que o desafio assumido, em 2005, por Glória Maria Marreiros e pelos Alunos do 1º Ciclo do Jardim-Escola João de Deus de São Bartolomeu de Messines será, no futuro, recolhido por outros meninos e outra avó-escritora, e uma nova Dona Bibita continuará, algures, a dançar ao ritmo dos sonhos dos Homens...

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ano IV - sentimo.nos mal

2010-01-15T07:51:00.000-08:00

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em 1980 ,Marc Guillaume escrevia -"Não é possível resistir à política do património. ela propõe um mundo hiper-funcional, espaços de diversão que captam demasiado facilmente todas as nossas tristezas e nostalgias. mas do passado apenas retém fantasmas.
de qualquer modo, o essencial não é, apenas a conservação do material e do visível. o que torna o quotidiano ainda habitável e poético são as artes inumeráveis e secretas da memória e do esquecimento."
tornar os espaços habitáveis e significantes ;procurar raízes duma identidade individual e colectiva ,posta em crise pelo forte crescimento geográfico e profissional ;compensar a destruição que acompanha o processo de desenvolvimento industrial ;inverter as imagens do efémero ,próprias da sua forma de consumo - eis alguns dos motivos que devem justificar os movimentos - de defesa do património - aparentemente frágeis .movimentos que utilizam o passado como operador social ,insinuando a importância de uma memória colectiva [não mercantizável ] em relação a uma memória individual [mercantilizada ].
aparentemente ,as questões do património parecem despertar atitudes consensuais ,apoiando-se em valores estéticos e artísticos ,apresentados como isolados dos valores políticos ,numa discriminação que tornaria a questão do passado neutra no presente ,o que não é verdade.
foi Almada quem disse que "ser moderno é descobrir o antigo " ,e ,Sanguinetti escreve mesmo "como se fosse possível propagar ideias de amanhã sem que sejam também de hoje. o homem moderno é um homem para quem o passado conta como passado ,portanto ,irrepetível ,ou ,se repetível ,só para ser superado."
património ,defesa de património - conservação de lugares ( objectos ) seleccionados ,consagração de um passado ,homogeneização de memória .homogeneização de um território e duma historicidade temporal.
bem diferentes se desenham as coordenadas dos tempos do nosso tempo. fábricas ,indústrias ,desenvolvimento e produção.
hoje ,o tempo já não é circular ,mas rectilíneo ,pontual ,segmentado por relógios ,cronómetros ,pontos .é um tempo linear ,irreversível.
tempo do imperfeito do indicativo - como afirmava Proust - por entre o tempo irreversível ,confortantemente passivo ,o efémero ataca não só o futuro mas também o que passou ,dando origem a novos narcisismos - privilegiando o aqui e o agora ,contra a memória e ,consequentemente ,contra o futuro.
alargam-se ,então ,os conceitos do tempo ?engano!
todavia ,importará não calar as diferenças ,sabendo que cada relação de poder corresponde a um novo calendário .não nos esqueçamos do tempo do uso e do ritmo de vida .quando seleccionamos um passado ,há que lembrar que o mesmo processo poderá ser aplicado ,numa historicidade do irreversível ,ao futuro.
defender o património poderá ,ainda ,ser uma consagração de rupturas ou um sinal de resistência ,um apego a uma identidade entre o antes e o depois ,um pretexto de afirmação das diferenças que se pretendem esmagar ou apenas atenuar.
em Silves ,são vivos exemplos deste tempo híbrido ,silenciador e passivista ,uma certa marginalidade urbana .por isso ,também nos diz respeito a importância da selecção dos lugares ,dos objectos e dos sistemas ,pois nessa posição sobre o passado está um projecto [ ou uma ausência dele ] de futuro.
património ,passado ,presente e futuro - sentimo-nos mal no nosso próprio tempo e espaço .temos ,pelo menos ,o direito a transformá-los…

utilizei ,ao longo deste texto ,várias citações integradas num discurso ,sem as referir ou situar.
enquadrei-as num texto meu.
acredito que ler ,atentamente ,e reflectir em ,também são formas de criar um texto.
ao identificar-se comigo e com todas as afirmações precedentes , qualquer leitor poderia tê-las criado.
logo ,o texto precedente ,tanto é meu como vosso.

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ano IV - "Polis" - A perene dialéctica entre o sim e o não

2010-01-15T07:50:00.000-08:00

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numa conferência de imprensa sobre a crise da humanidade europeia e a filosofia ,proferida em Viena ,em Maio de 1935 ,já Husserl defendia que "o fenómeno original que caracteriza a Europa ,do ponto de vista do espírito ,é o aparecimento da Filosofia enquanto ciência universal ,ciência da totalidade do mundo ,da única totalidade que engloba tudo aquilo que existe"
.esta afirmação de Husserl constituiu ,recentemente ,tema para conversa dum grupo de amigos .e não foi por mero acaso que ,a dado passo ,me senti presa às palavras de JCA ,não para ,especialmente ,destacar o papel que a Filosofia tem desempenhado - matéria em que me não sinto abalizada - mas para sublinhar o facto da Europa ,mais do que o aleatório resultado de transformações económicas e políticas ,sempre ter vivido da adopção de um conjunto de valores que a abrem para o mundo ,a tem fascinado perante o que é diverso ,e ,lhe dá ,por horizonte ,a noção própria do todo
.esta noção de que a Europa não assumirá o seu rosto específico enquanto a perturba o fanatismo ,é o bem mais precioso e que ,hoje ,terá de ser partilhado por todos os que acreditam na necessidade de consolidação de uma Europa una ,na especificidade e diversidade de cada Estado
.se estamos destinados a ser alguma coisa ,então ,teremos de ser capazes de realizar mais do que uma mera comunidade económica ou uma simples união política
.teremos ,fundamentalmente ,de compreender que a Cultura ,quando fechada em si mesma ,é a forma que mais se aparenta com a morte
.para o evitar ,há que harmonizar o circunstancial e o eterno ,mas isso só se tornará possível ,quando ,em todos os Estados ,se esbater ,de todo ,a vertente individualista e neles se reconhecer o desejo universal de um mundo em paz consigo mesmo
.estas considerações admitidas num contexto europeu ,logo ,generalizante - e tema de uma conversa de amigos tida algures - aplicam-se ,igualmente ,ao micro-cosmos chamado Portugal ,e ,mais concretamente ,a Silves ,a nível da sua comunidade
.ou seja ,só será possível harmonizar o circunstancial e o eterno ,excluindo o banal e o supérfluo ,quando se esbater a vertente populista , e se reconhecer como verdadeiro ,o desejo do homem ,enquanto ser gregário ,e ,não apenas social ,de paz consigo mesmo
.só ,então ,é possível viver em comunidade e perceber a comunidade
.processos em que ,no mero acto de projectar e governar - como aprendizagem - a permanência e a ruptura são comportamentos/conhecimentos complementares e autónomos que ,na consolidação da integridade ,significam a revelação de um lugar - neste caso ,Silves - contra a indiferença desse mesmo lugar
.caminho árduo, em que a itinerância da razão ,entre o circunstancial e o estrutural ,envolve um sistema de dialécticas múltiplas - o permanente e o novo ,o universal e o particular ,o erudito e o popular ,o bom e o mau gosto ,o bom e o mau senso ,e ,as formas e os padrões seus referentes
.deixemo-nos de metáforas .falemos das obras do "Pólis" ,por exemplo , em Silves e em Guimarães
.Guimarães ou a superação dos limites da ordem historicista .a atitude do novo que se configurou na beleza e oportunidade ,onde a concepção das obras se manifestou como um princípio e uma "praxis" ,entre a expressão das novas técnicas e a ordem interna que a própria cidade berço , caso a caso ,pré-estabelecia ,oposta ,totalmente ,à complexidade ,aos esquemas e às soluções propostas para Silves
.e assim ,Guimarães aparece-nos como um universo de experiências heterogéneas ,como um legado de modernidade ,de bom senso e bom gosto que mantém o seu fluxo sedutor ,o seu poder de entrega ,a sua capacidade de insinuar e de resolver a compreensão intensa da cidade
.Guimarães ou a emoção da visualização .a beleza
.Silves a tristeza da ausência
.é do facto de "não vermos" ou de "não merecermos ver" que nasce a melancolia cultural
.ela ,já o escrevi num outro tempo e neste mesmo jornal ,existe e não pode ser vencida através da miragem de espelhos alheios .é um assunto de cada um de nós
.quando resolvido ,o resto ser-nos-á dado por acréscimo

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ano IV - "o diabo anda à solta" ...

2010-01-15T07:49:00.001-08:00

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hoje, sexta-feira, dia 5 de Maio, já que para muitos as sextas feiras são dias aziagos, escrevo esta crónica sobre o diabo, intitulando-a - “o diabo anda à solta” - considerando que, um pouco por toda a parte, o demo dá sinais de si.
volta a ser falado e, sobretudo, recupera credibilidade.
curiosamente, os sinais mais claros do seu regresso não apareceram nas regiões culturalmente atrasadas. pelo contrário. os Estados Unidos da América, considerados uma nação de “vanguarda”, lançaram, nos princípios dos anos 90, o revivalismo na estética e na música, e, apressaram-se a restaurar o príncipe do mal.
o fenómeno, porém, não se circunscreveu ao continente americano.
mas saber se esta tendência representa um novo ciclo de pensamento e de comportamento, ou, apenas, uma passageira febre de princípio de século, só o futuro o dirá.
após uma longa travessia no deserto, o diabo está de volta.
em meados dos anos 50, do séc. XX, Giovanni Papini afirmava que o cepticismo perdia terreno, que a questão do diabo era importante e que a sua importância começava a ser reconhecida.
nessa época, ela só apaixonou os meios intelectuais, mais pela repercussões à obra de Papini, nomeadamente, ao seu célebre livro “O Diabo”, do que pela sensibilização do grande público. seriam precisas mais cinco décadas para que a figura do demónio, com os seus múltiplos nomes – Lúcifer, Satã, Satanás e outros tantos – voltasse a impôr-se às consciências, o que, aliás, é típico dos períodos de mutação, e, consequente desorientação, caso das sociedades actuais.
este fenómeno tem, segundo alguns especialistas, um carácter essencialmente cristão.
os cristãos não haviam negado o diabo, nem expressa, nem teologicamente, mas haviam-no, isso sim, relegado para a condição de figura simbólica, destinada a traduzir o afastamento de deus. assumiam que, sendo impensável atribuir a deus a origem do mal, o diabo, não personalizado, assumia a forma de gente, porque a sua origem estava nos homens e nos seus actos. assim, não havendo um diabo personalizado, dificilmente haveria inferno, concebido como local ou estado de sofrimento eterno.
é esta atitude que está a modificar-se.
as pessoas voltam a acreditar no diabo e no inferno, embora não haja consenso quanto aos traços exactos do príncipe das trevas e do seu reino, já que, na maior parte, os retratos tradicionais não nos levam mais longe do que o imaginário da idade média.
e esta crença na existência do diabo vem, certamente, aliviar o homem da carga do mal – ele deixa de ser a origem, o primeiro responsável, porque passa a haver um grande tentador.
mas, o seu regresso levanta, à partida, três questões:
1ª – a existência de deus.
2ª – caso o mesmo exista, e, face à sua infinita misericórdia, será concebível uma punição eterna? e em que consistirá essa punição?
3ª – e, por fim, levanta a questão do diabo, como princípio do mal.
todas as confissões do cristianismo rejeitam a teoria dualista.
mas, se deus é supremo e se deus não gerou o mal, qual a essência do diabo?
em Portugal, não há quaisquer dados sobre a evolução do estatuto atribuído ao senhor dos infernos.
conjectura-se, mas não há estatísticas sobre o número dos que acreditam. com razoável certeza, apenas se sabe que, sobretudo, nos meios rurais, muita gente ainda acredita no demo. e, tal como antigamente, continuam a praticar-se exorcismos.
a “Aldeia Velha” de Bernardo Santareno permanece intocável no tempo.

naturalmente, esta crença desaparece ao mesmo ritmo em que desaparece o velho mundo rural … mas, o demo voltará,

e, quando o fizer, será nos meios urbanos … até porque estes estão mais perto dos infernos…

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ano IV - Marco e Catarina .Uma visita à Casa Museu João de Deus

2010-01-15T07:47:00.000-08:00

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10h00
uma qualquer manhã de Julho

saio quando o calor adormece os corpos
há que inventar espaços nesta aventura de ganhar alternativas
o sul sufoca
gente / praia / gente / sol
há que encontrar outros trilhos
novas paragens
o absoluto desafio

entro no café aliança
em são bartolomeu de messines
peço uma bica // uma garrafa de água
folhados molhados
“uma dúzia para embrulhar”
- se faz favor –
atravesso a rua e entro
em algures

um enorme quadro de “Carlos Porfírio”
retém
alfarrobeiras
árvores da beira serra
resistentes como as suas gentes
na parede ao lado
duas frases em bronze
“diz o que sente na forma como lhe brota espontânea da ideia”
[Antero de Quental ]
“é o nosso maior poeta do amor”
[ José Régio ]

um sorriso azul inicia um novo desafio
subo as escadas e
uma voz cadenciada insinua
enquanto o Marco e a Catarina se atrasam
na leitura acrílica de poemas
um miúdo mais azougado passa a correr
ri
dispara
“ups desculpe”
um outro persegue-o
mais atrás
uma terceira derrapagem quase me atropela

ali
há vida

espaços abertos / rasgados / vividos / estoriados
amplos / claros / reinventados
contrastam o criativo

guardam
o silêncio
“o espírito do lugar”
absoluto

regresso
em verdade ou como consequência
ao mundo do faz de conta
e deixo a sugestão
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uma visita à Casa Museu João de Deus,
em São Bartolomeu de Messines
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ano IV - inverno ,leituras e poesia ...

2010-01-15T07:46:00.000-08:00

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no passado domingo li um magnífico texto de Nuno Artur da Silva, intitulado “Outono, Leitura, Poesia” que, involuntariamente, acabou por provocar esta primeira crónica do ano de 2006.
sem plagiar o Autor, permitam-me, porque mais oportuno à minha crónica, um outro título, cúmplice do hoje e do amanhã: “inverno, leituras e poesia”.

o ano principia. Janeiro é o primeiro mês.
é altura de esboçarmos novos contornos, de deitarmos contas à vida. de dizermos – “ano novo, vida nova”.
mau grado, todavia, as boas intenções, os dias começam a repisar-se nos roteiros iguais das cidades, ao repetirmos, diariamente, os mesmos gestos. é urgente reinventar a poesia.
prometemos, então, a nós mesmos, novas leituras, novas “escritas”. as palavras e os livros principiam a habitar-nos.
ocupam-nos novos personagens, os seus enredos, as suas imagens. enchemo-nos no espírito dos livros. e a ficção repete-se. os incidentes, os lugares, as estações, o acaso do primeiro ou último encontro, o simulacro de cada um de nós. repetimo-nos, porém. é a rotina. o cansaço na repetição dos mesmos gestos. o desinteresse. há que reinventar as palavras e escrever um outro ( ou porque não? ) o mesmo poema?
estamos sitiados, devassados, naufragados na voragem dos simulacros. criamos ilhas de vontades. estabelecemos ligações, unidades de sentidos, narrativas existenciais, e, procuramos elaborar a arte de não representar. antes, uma forma criativa de viver. um estilo. uma nova escrita. uma outra ficção.
há quem, como eu, se demore em bibliotecas públicas, pessoais, privadas, arquivos, livrarias. o documento e o livro são a minha profissão. fazem-me, simultaneamente, senhora de…. leitora de…..
estou atenta, mas gosto, sobremaneira, do desinteressado abandono de uma obra, esquecida em qualquer prateleira. fazem do leitor ( aliás é esse o seu objectivo ) um aventureiro errante – como afirmava Umberto Eco – que procura, em cada estante, uma nova aventura, sem saber se a encontrará ou sequer se a terá encontrado se acaso a encontrar.
gosto de imaginar comunidades, unidas na narrativa implícita de um livro. permite-me ficcionar sociedades ideais, redes de cumplicidades, encontros, paixões, nostalgias movendo corpos e vontades. há que reinventar as palavras ( e neste caso ) reescrever o poema.
o “estar com” e o “estar em“ são uma respiração de sinais no “coração” do caos. uma travessia do real, uma passagem ao imaginário. ser é integrar o enigma da linguagem. ler o da comunicação. razão porque, um dia, afirmei que escrever mais não é do que uma forma imperfeita de ler, talvez mesmo, o seu excesso.
todavia, entre o ser e o ler há um equilibro radical. há que torná-lo real, invernalmente, na poesia.

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ano IV - "o erotismo"

2010-01-15T07:45:00.001-08:00

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reli ,há poucos dias ,( e voltarei a ler !? ) mas ,entretanto ,deixo como sugestão ,o terceiro livro de Francesco Alberoni ,publicado pela Bertrand Editora e que faz parte da trilogia do autor - "Enamoramento e Amor" ,"A Amizade" e "O Erotismo"
.como refere Alberoni ,logo na introdução - "este livro é apenas um instrumento de introdução, de conhecimento" ,para ,mais adiante ,afirmar -"quem escreve está, de resto, convencido que as diferenças entre homens e mulheres não são de natureza biológica, mas apenas cultural e histórica. (...) Diferentes, porém, de sociedade para sociedade, de época para época."
partindo destas premissas que implicam ,logo ,a complexidade e a polémica das teses que perfila ,Alberoni questiona-nos - o que é o erotismo ?pura sexualidade ou também poesia ?a pornografia e a obscenidade poderão ser consideradas como erotismo ? qual o lugar do sadismo e da violência no erotismo ? o erotismo é diferente na mulher e no homem ?quais as principais diferenças ?que equívocos produzem ,que conflitos ,que incompreensão ?como é ,então ,possível o acordo ,a intimidade ,o amor
?depois de ter estudado o enamoramento e a amizade ,Francesco Alberoni penetra ,desta vez ,no mundo difícil ,complexo e misterioso do erotismo
.até então ,isto foi do domínio da psicanálise e da sexologia ,se bem que encarado ,igualmente ,por todos os maiores escritores e filósofos
.no universo erótico nós encontramos a experiência mais apaixonada e mais leve ,a mais crua e a mais delicada
.a sedução e o sonho ,a conquista e o abandono
.parecia impossível encontrar,neste fervilhar de sensações e de emoções ,um fio condutor e uma ordem .mas Alberoni consegue-o
.o livro avança ,seguro ,no labirinto do erotismo ,página após página .torna-o límpido ,claro e acessível
.consegue dar ,ao longo das 271 páginas ,uma resposta às nossas perguntas mais secretas
.leva-nos a reconhecer quando não queremos confessar
.faz-nos compreender a nós mesmos e aos outros
.dá-nos ,por último ,uma nova linguagem para falar desta parte essencial da nossa vida
."O erotismo tem, dentro de si, no seu fundo, uma aspiração ao "aqui e agora", mesmo se o pensarmos como contínuo, como eterno. A liberdade é o direito de querer o eterno no momento."
quando está seguro de si ,como o enamoramento rebelde e exemplar ,desafia o quotidiano ,repudia o passado ,repele as solicitações ,proclama-se por cima do bem e do mal
.quando não tem o rigor do enamoramento ,procura a solidão ,subtrai-se ,subtrai alguma coisa de si à defesa
.procura os lugares afastados ,como as celas dos monges
.porque teriam ,alguma vez ,os monges necessidade de celas senão para se afastarem dos outros monges
?procura ,sobretudo ,o silêncio ,o segredo interior ,a intimidade ,o esquecimento
.o mundo moderno tem necessidade desses silêncios ,desses esquecimentos ,desses enganos ,de estar ausente para poder estar vivo
."Mas o que se subtrai, o que tem necessidade de se subtrair? A nossa necessidade de sermos mais do que aquilo que somos, daquilo que nos está indicado. Isto não pode ser, apenas, passado, porque é, também, chegada, aparição, abertura, novidade, liberdade, revelação. O quotidiano é a chamada dos homens, mas nós esperamos a chamada dos deuses" - escreve-nos Francesco Alberoni, página 147.
não é fácil ,porém ,definir a subtileza e a argúcia que o analista italiano imprime aos seus trabalhos e que está patente neste "O Erotismo" de forma categórica e evidente
.para darmos ideia da fascinante digressão que Alberoni nos propõe por essa área única da sensibilidade humana ,podemos dizer que não será fácil voltar a abordar tão melindrosa questão ,sem considerar os novos rumos e as novas teorias que este livro ,de uma forma aberta ,nos apresenta
.que mais não fosse ,e ,só por isto ,uma leitura a considerar

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ano IV - eles fumam ducados

2010-01-15T07:44:00.000-08:00

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no último congresso de bibliotecários ,arquivistas e documentalistas ,encontrei um velho colega espanhol ( da Andaluzia ) .falou-me ,como habitualmente ,em castelhano .respondi-lhe ,como habitualmente ,em português .voltou a falar-me em castelhano .retorqui-lhe ,obviamente ,em português .sorrimos ,no meio de algumas palavras imperceptíveis ,mas ficou-nos a ideia geral que ,de facto ,aquilo de que falávamos ,a cultura do livro ,não tem fronteiras - nem na linguagem - quando da mesma se fala
... separámo-nos ,voltei a sorrir ,e pensei
os espanhóis podem fumar "ducados" ,ser antipáticos ,julgarem-se superiores e decidirem não falar outra língua que não seja a sua .estes defeitos ,se entendidos no seu contexto ,não justificam ,no entanto ,que os nossos séculos de má vizinhança ,desperdiçada e mal vivida ,se prolonguem por mais tempo .crescemos contra a Espanha - nas pequenas guerras peninsulares ,no nascimento da nossa identidade europeia e no hóquei em patins
.mas ,nunca como hoje ,a Espanha se apresenta como estando ,realmente ,ao nosso lado ( e não do nosso lado )
.depois de 1974 ,a vida política dos nossos dois países ,apesar de não ter sido semelhante ,reservou as diferenças para que pudessemos sentir alguma proximidade .a adesão à União Europeia se revelou mais coragem e determinação por parte de Espanha ,não nos fez esquecer que ambas se sucederam uma à outra
.por outro lado ,o mau destino que sempre tiveram em Portugal as utopias iberistas ,são um bom sinal ,na medida em que revelaram dois países diferentes e vários povos diferentes que falam de maneira diferente .além disso ,revelaram ,ainda ,que os portugueses e os vários povos de Espanha ,se não devem ,nem podem pensar numa união ibérica ,devem pensar num entendimento mútuo .só Lisboa e Madrid podem ignorar que os nossos ( e os deles ) povos de fronteira se entendem e não vivem de costas voltadas uns para outros - o que ,aliás ,é bem comum nos povos vizinhos
.antes "amigos que irmãos" traduz ,de facto ,parte daquilo que ,neste momento ,portugueses e espanhóis já reconheceram .não somos irmãos .estamos condenados a sermos vizinhos ,provavelmente ,a entendermo-nos
.não pretendemos amar-nos ,porque o amor condicionado por qualquer obrigação ( mesmo de vizinhança ,e/ou sobretudo essa ) não é nunca possível .pretendemos ,mesmo ,assumir as dificuldades de relacionamento ,as vicissitudes e alegrias das nossas diferenças ,os ressentimentos acumulados
.eles fumam "ducados" .nós teremos outros defeitos
.eles não falam português .nós imaginamos que falamos castelhano ,o que talvez seja pior

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ano IV - divagações ...

2010-01-15T07:43:00.000-08:00

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“estamos sós com aquilo que amamos” – Friedrich Novalis.

I -

faz-se um enorme silêncio. a chuva cai. sopra o vento. divagamos…
sabemo-nos presos a um corpo, presos à matéria, e, recusamos aceitar ser esse o local da nossa morte. um corpo, afinal, nada mais é do que um fim que se elabora num erro. então, só podemos aspirar aos objectos que tenham o estatuto de pensamento. mas, também neste caso, os objectos tornam-se insuportáveis, na medida em que o corpo, como objecto criador do pensamento, também é insuportável. e, é esta deficiência técnica que, para os cépticos, como eu, faz surgir a estranheza e o medo da morte.
todavia, tudo isto é um erro. um erro crasso.
primeiro, porque na dicotomia objecto/corpo, objecto/pensamento há, apenas, uma verdade insofismável – cada um, ao nascer, transporta em si um cadáver.
segundo, porque há que aprender os limites da ideia. há que saber os limites da linguagem. há que saber ser nos limites da linguagem e da matéria. saber, ainda, calcular a distância entre a matéria e o pensamento, entre a nossa vontade perceptiva e o estado real do objecto, porque a mesma pode resultar da fuga do objecto. este deixa de ser para querer ser.
então, os objectos podem deixar de existir. existe sim a esperança do objecto que especifica a fuga e a ausência, e esta é a forma de consciencializar uma afeição.
todavia, a falta do objecto nunca nos faz aproximar dele, porque realmente o que amamos é a ausência, a deslocação, a esperança do objecto. “estamos sós com aquilo que amamos” – escreveu Fiedrich Novalis.
julgo imperioso cultivar o espaço bruto se quisermos, de facto, escrever o Poema final.
deambulamos num espaço, literalmente, vazio, no espaço que fica entre corpos e ideias, nomes e/ou objectos. mas, como preencher esse vazio?
o Poeta, por exemplo, sobe as montanhas da Palavra e lá, entre o dia e a noite, julga-se um fugitivo, sem saber que nunca sai do mesmo lugar. deseja ser um grito e ter asas de ouro. mergulha a fronte suave nas mãos geladas e deixa o corpo cair. sonha. procura na terra negra uma flor azul. sabe da escuridão e do frio que enchem esse vazio.
então, e só então, cumpre-se na Ausência.

II-

é o vigésimo segundo dia do mês de Janeiro. “esse ponto exacto à volta do qual tudo oscila, testemunha do balanço entre a noite de um inverno exterior e a aurora de uma primavera interior”.
acho que se adapta muito bem a ambiguidade do 22º dia do ano. não é já inverno. ainda não chegou a primavera. mas, quer o inverno quer a primavera não chegam. eles não. nós, sim! nós chegamos a um lugar. a um lugar onde ficamos. onde vamos ficando, por vezes, como o lento entardecer do verão. algo, porém, se desvanece no espírito dos dias, no sedentarismo crepuscular do outono.
reiniciados os ritos, os projectos, as actividades e as acções – quantas vezes repetidas? – do ano anterior, apetece-nos, agora, deixar estender-se sobre o nosso corpo, a evocação nostálgica da Poesia, com um fulgor irrepetível.
mas, a Poesia acontece.
pelo menos, a nossa poesia, porque não são os poemas a forma material e definitiva da poesia.
“a poesia, a beleza, a felicidade – como dizia Borges - é frequente. não há poeta, por muito medíocre que seja, que não tenha escrito o melhor verso de literatura”.
quantas vezes não temos sido, admiravelmente, surpreendidos pelo brilho ou estranheza de uma frase, de uma palavra ou dum fragmento, lidos em textos ocasionais?
não há que procurar a Poesia. antes, estar desperto para o seu inesperado acontecer.
todavia, e, apesar de tudo – permitam-me, agora, o uso da 1ª pessoa – gosto de imaginar o escritor ( disperso leitor ) organizando a substância das palavras, no destino dos corpos, enredando narrativas e coincidências, na história dos textos.
não se atrevam a dizer que escrever é, tão só, uma forma de falar em segredo entre o Mim e o Eu. não acredito. ninguém escreve para guardar um texto na gaveta, e, mesmo ao fazê-lo, mais não faz do que aguardar. o quê? quem?
alguém e/ou todos.
escreve-se para se ser lido, porque mesmo o excesso do que se escreve é sempre um inacabado texto…

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ano IV - considerações muito inoportunas

2010-01-15T07:42:00.000-08:00

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II – a missão do intelectual

por todo o lado se ouve falar da “traição dos intelectuais” e na “falência das ideologias”, como se fosse a coisa mais banal do mundo.
em bom abono da verdade, nunca houve uma coisa nem outra.
o que houve e há, é uma falsa utilização do termo intelectual no que respeita a petulantes, meros escrevinhadores, ficcionistas imbecilizados e políticos medíocres.
são raríssimos, no nosso País, os verdadeiros intelectuais.
ser intelectual exige, à priori, entendimento, saber e predisposição para … tornando-se, através da inteligência e da compreensão, uma espécie de vocação a que dificilmente se foge. diria mesmo que é uma limitação, uma forma de humildade, uma missão que os faz sentir sozinhos no mundo.
mas, em primeiro lugar, essa missão exige clareza de visão e horizontes rasgados. depois, considerar os problemas no concreto, e por fim, reflectir com realismo e serenidade.
o esteta que, através de bons argumentos, defende uma conclusão social bem fundada, o cientista que descobre uma nova perspectiva de forma experimental ou por dedução, o médico que diagnostica, o político que reflecte e decide, e, o arquitecto urbanista que projecta, com conhecimento dos espaços e da História, a mais conveniente e bela envolvência para determinado bairro citadino, cumprem-se na sua função, porque todos têm uma importantíssima missão a desempenhar – a de compreender e de fazer compreender. e, como intelectual, cabe, a cada um de per si, uma missão acrescida – a de reflectir com inteligência.
missão difícil, por vezes, impossível.
ela custou a vida ao primeiro filósofo grego que Platão pintou no seu deambular ideativo.
custou, igualmente, a vida, ou a privação da liberdade, a muitos, nesta civilização ocidental, autocrática e acrática.
e, quando tal acontece, o intelectual é visto como um super-homem, porque ao definir perspectivas bem evidentes, não se deixa arrastar pelos problemas comezinhos, assim como não deixará de definir-se e manter posições claras, quando assim o considerar como oportuno.

é natural que possam perguntar o porquê destas reflexões, tão breves e quiçá tão desarrazoadas, neste momento e neste local.
não é fácil responder, senão como um desejo de comunicação e compreensão das pessoas com quem se contacta e vive, em e com diferentes perspectivas, porque, mais uma vez, repito, a meu ver, a missão do intelectual não se deve definir, apenas, para os que são em toda a sua grandeza e significado, mas também para os que aspiram a sê-lo, ou, de qualquer modo, compartilham essa tendência, desejo ou vontade própria.

um mero exemplo.
creio que a missão de um político não é fazer riqueza, aumentar a quantidade de cimento de uma produção fabril, ou o número de automóveis a montar, por ano, num determinado país.
cabe-lhe, outrossim, proporcionar e saber gerir a sua actividade, visando o desenvolvimento social e económico, através de uma gestão centrada no relacionamento de ideias, de volições, de sentimentos e de processos técnicos.
exige-se, antes de mais, a humildade do querer saber e ousar compreender.

em suma, e, resumidamente, a grande missão do verdadeiro intelectual é reflectir sobre os grandes problemas da Humanidade e procurar encontrar-lhes soluções.
se acaso houver de mover-se num campo prático, pode e deve, após uma apriorística e aprofundada reflexão, debruçar-se sobre a realidade concreta que ousa saber, aprender e apreender, até à exaustão, e assim, tornar-se útil à resolução dos inerentes problemas sociais, económicos e técnicos.
não será assim?

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monólogos - ano IV

2010-01-15T07:41:00.001-08:00

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considerações muito inoportunas

I – o que é o intelectual?

pergunta talvez irrelevante ,todavia de uma actualidade incontestada.
senão vejamos.
intelectuais são ,todos os que exercem ,como verdadeiros profissionais ,a sua profissão ,mormente ,os poetas ,os escritores ,os cientistas ,os artistas ,professores ,advogados ,médicos ,engenheiros ,arquitectos ,economistas ,políticos ,etc …
todos? mas ,sê-lo-ão ,todos ,verdadeiramente?
claro que não! porque o ponto de vista dos intelectuais é ,precisamente ,o daqueles que procuram entender o mundo e a sua própria subjectividade ,os que tentam compreender ,sem autismos ,a realidade ,toda a realidade, através do instrumento da sua inteligência.

o intelectual é aquele que ,vivendo no mundo da Cultura, pretende, pela definição de novas sínteses e pelo encontro de outras perspectivas ,criar algo de novo.
é aquele que na perplexidade sabe manter a serenidade. sabe definir e seguir a linha certa .sabe tomar posições políticas porque, prévia e seriamente ,reflecte .não se deixa levar por casuísmos ou impantes pessoais e não se envolve em polémicas sem uma profunda e preliminar reflexão .não toma ,de forma leviana ,partido por este ou aquele sistema económico ,porque conhece as flutuações e quedas dos mesmos ,por mais bem fundamentados que sejam.
mas entre todos os intelectuais ,os Escritores e os Poetas ocupam um lugar proeminente, dada a especificidade do campo em que o seu exercício se define – o conceptual.
não confundamos ,porém ,os Escritores e os Poetas com os Professores de Línguas. em princípio ,os Escritores terão um certo domínio da sua Língua. a sua própria inclinação assim os define .mas também é frequente os escritores preocuparem-se com a assimilação de algumas regras e normas ,adquirindo uma certa cultura linguística, sem ,no entanto ,previamente ,se terem preocupado com a reflexão que os conduziria à ordenação intelectual.
tais escritores poderão ter muito valor .poderão receber muitos prémios .até o Nobel .eles conhecerão os mais modernos estilos ,mas serão incapazes de se pronunciarem por uma concepção de vida ,por falta de reflexão amadurecida.
não são intelectuais! são oficiais de um ofício .técnicos da escrita.
talvez para muitos ,até possa constituir um bem ,dada a profusão de livros editados ,sem no entanto se aperceberem ,face ao ilusório ,do desprestígio que tal profusão acarreta.
mas como os verdadeiros Escritores e Poetas, também o Político deverá ter algo de génio .ser criador e deter a capacidade de compreender e de visionar mais além.
são, lamentavelmente ,muito poucos os visionários.
Escritores ,Poetas ,Políticos deveriam ser homens de pensamento ,porque a própria matéria e forma assim os consagra.

mas serão todos intelectuais?
fica a pergunta.

esta nossa crónica de hoje ,não pretende exaltar o Escritor ,o Poeta e o Político ,acima dos demais intelectuais.
até porque há grandes e pequenos escritores.
há alguns , poucos ,políticos de envergadura.
há poetas luminosos e outros menos bons.
também não pretende delinear ou tecer teorias sobre os intelectuais ou a intelectualidade. quem somos nós para tal ousar?
limitamo-nos a perspectivar o que consideramos ser o intelectual por excelência ,por motivo da sua posição mental.
o que os define é o plano do pensamento.
será?

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Terra Ruiva

2010-01-15T07:39:00.001-08:00

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Jornal do Concelho de Silves

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